EL OJO DEL SUR / cuyo y poesía

La Vigencia del Anarquismo

2012-02-16T13:39:00.000Z

Peter Murphy - Cuts you up HD subtitulado español

2012-02-15T00:15:00.000Z

GUÍA PARA EXTRANJEROS adrián campillay

2012-02-14T00:37:00.004Z

(guía para extranjeros)

una vieja historia

del futuro

- CAPITULO UNO -

El transeúnte no está obligado a caminar por las alfombras. Las bebidas alcohólicas, se retendrán en cada entrada, debiéndose pagar un impuesto de conservación. Las luces verdes, en los pasillos, indican la Zona Exclusiva de la Raza. Por ella podrán circular aquellos que tengan credencial o acrediten el inconfundible signo #(# en el ombligo. Las cabinas oscuras, cuyos números de serie vallan del 573 al 4.320, están habilitadas para el uso de drogas autorizadas. Los bloqueadores de estado, se usan a conciencia de la contaminación radioactiva y mediante el pago de un impuesto, cuya recaudación es destinada al mantenimiento de los distintos puestos sanitarios de intoxicación, de uso absolutamente gratuito.

El último trago de coñac acarició la garganta de Syd. Eran las seis de la tarde cuando el autoparlante calló y la música volvió a salir por los auriculares de su aparato. La luna es como el fondo de una botella vacía. El transeúnte no está obligado a caminar por las alfombras. Es una verdadera suerte.

El autoparlante emitió el sonido de una gaviota que muere. La voz de Luca se desvaneció en la oreja de Syd. Y como quien muerde una manzana hacia atrás, en un abismo, para girar sobre un eje y caer eternamente a un vacío sin número, buscó el sorbo en la botella en la que ni el vapor del coñac existía.

Caminó lentamente, como si el tiempo fuera una mera prolongación del sentido o el ritmo de su corazón; como si la ciudad fuera un pulso y él la sangre se dejó llevar por calles desconocidas e iguales, e iguales a todas las calles del mundo.

Agradecemos su colaboración, lo hacemos por Usted ¡NO CONTAMINE!. A Syd le gustaría ver el cuerpo de la botella triturándose, corriendo por las entrañas de una máquina que no distingue entre el alcohol y el agua; oír las mandíbulas de un ser que pasa tragándose las sobras del mundo ¡OÍR!! Encontrar una respuesta detrás de las palabras, que no sea: lo hacemos por Usted, no contamine, coloque veinte centavos en la ranura. Pero las respuestas son decorativos accesorios de la existencia, una trama de morbosos detalles que se mezclan sin explicar; como el envase de un antiguo coñac, que al ser arrojado a un triturador de residuos, se encuentra con las sobras podridas de la especie.

Lo hacemos por Usted. Usted no debe escuchar este ruido; después de todo, no vale la pena preocuparse por un simple triturador de residuos y una botella vacía, sobre todo: vacía.

Usted ha ingresado a la "Ciudad 3", el verde y el rojo no están permitidos.

La mano de Aideé, la boca de Aideé, acarician la entrepierna de Syd. Los muslos se contraen, los suspiros golpean el pecho. El cuerpo de Aideé sobre el cuerpo de Syd. El cuerpo de Syd sobre el cuerpo de Aideé. La lengua de Aideé en la boca de Syd. La lengua de Syd. Apenas un recuerdo vago, hermoso. Los hombres no lloran pero Syd no es un hombre, ni siquiera un Miembro de la Raza.

Los signos ALFA, en los pasillos, indican la Zona Exclusiva de la Raza. Los homosexuales declarados, salvo que pertenezcan a La Raza, deberán presentar las correspondientes certificaciones sanitarias, sin las cuales no podrán ingresar a lo lugares públicos que les correspondiese según su rango; todo esto sin perjuicio de que su permanencia podrá ser sólo de tránsito y no superará las quince horas.

Está permitido el uso de cualquier bebida alcohólica reconocida, siempre y cuando esta se desarrolle en las cabinas de ingestión, no pudiéndose exhibir los envases bajo ninguna circunstancia, gracias...

El dorso de la camisa secó las lágrimas de Syd. Miró en su brazo una vez más, el taTUaJE. A Syd le gustaría comprar otra botella de coñac.

- CAPITULO DOS -

Usted ha solicitado la adquisición de un artículo inexistente. Usted ha solicitado la adquisición de un artículo inexistente. Vuelva a marcar. Vuelva a marcar. Usted ha solicitado la adquisición de un artículo inexistente. Vuelva a marcar... Usted ha...

Las flores están distribuidas en forma triangular alrededor del cadáver. Usted a ingresado a la "Ciudad 3", el verde y el rojo no están permitidos. La luz es tenue y el calor se cuela a través de los poros de la piel hasta el alma de los presentes. Los esclavos negros, cuyos números de reconocimiento no estén actualizados, no podrán ingresar. Un calor que huele a perfume y lilas de plástico de mala calidad, penetra en la nariz empolvada de Syd, quien observa a su padre muerto en la sala malherida de parientes lejanos. Usted a corregido con exactitud, marque *5* y coloque veinte centavos en la ranura. Gracias. Afuera hay dos policías de color azul; sobre el sillón amarillo, la madre de Syd llora desconsolada y húmeda en su vestido negro como el día. Transeúntes de color, favor de pagar el impuesto de aceptación.

La boca de Syd saborea el coñac de veinte centavos. El recuerdo de su padre se escurre por la garganta incendiada en la cabina. A Syd le gustaría beber fuera de la cabina y sentirse como pájaro. Como pájaro y como huella en el aire de un río de cristal. Pero el cristal es tan sólo un material transparente, que colocado alrededor de la muñeca de un individuo, y sostenido en un extremo por un conductor metálico que transporta electricidad y radiación, constituye un Bloqueador de Estado: aparato que puede traerte de cualquier viaje cercano a la muerte.

Los videojuegos están llenos de niños negros acompañados de sus amos. Usted está bajo el efecto del sonido DUMPº, evite el uso de anfetaminas durante este proceso de tranquilización. Son las ocho, treinta, y cero.

El tema de Luca acaricia los poros de Syd. Se ha producido en el una paz irreconocible, una paz DUMPº o "ficticia", que recorre sus enfermas venas cerebrales.

El neón amarillo, que rodea las manzanas (3) y (9), indica los límites restringidos de la Zona Militar de este Estado. Se recuerda a los señores transeúntes que bajo ninguna circunstancia se permite el ingreso de personas no autorizadas. Tampoco se permite dirigir la mirada o recordar lo que casualmente se pueda oír o ver en esta zona. A Syd le gustaría beber fuera de la cabina y sentirse como pájaro. La lengua de Aideé escarba entre los dedos de Syd, una aurora olvidada, un recuerdo más. Aquellos Miembros de la Raza que por razones de fuerza mayor, hayan sido autorizados para ingresar, no podrán hacerlo en compañía de sus esclavos o mascotas semihumanas de paseo o exposición. Usted está bajo el efecto del sonido DUMPº, evite el consumo de anfetaminas durante este proceso de tranquilización.

- CAPITULO SIETE -

Pero los deseos son bellísimas trampas que recorren la piel de los imbéciles. Usted ha abandonado la "Ciudad 3". Las ratas de los sueños de cualquier Syd.

Cinco, cuatro, tres, dos, uno, ...cero.

La cara de Syd ha cambiado repentinamente con la velocidad del ascensor. El alcohol le ha subido a la garganta, y una expresión de vértigo ha provocado la pregunta: ¿se siente usted bien?. Usted está a bordo de un Ascensor Siemmens X-A 235, cuya velocidad normal de transporte es de 287 km/hora. Estoy bien, gracias.

Se ruega a los señores pasajeros exhibir los objetos metálicos ante la cámara. El detector de metales indica la existencia de tres objetos pequeños. Un individuo de color negro, saca un enorme medallón de plata, el cual desenvuelve (lentamente) de un pañuelo rosa. Usted está viajando con destino al "Subsuelo 23", el tiempo aproximado de viaje es 23 minutos, 30 segundos. El calabozo está sucio y frío en la Zona Militar de le "Ciudad 9". En la celda son todos homosexuales y prostitutas no autorizadas. Los ojos de Aideé están llenos de lágrimas. Los ojos de Syd están llenos de lágrimas ¿se siente usted bien?. Se ruega al señor pasajero exhibir el objeto faltante ante la cámara. El dorso de la camisa seca las lágrimas de Syd. No se preocupe, estoy bien. La pipa de Syd tiene un pequeño alambre enroscado en la caña. Todos los objetos metálicos están autorizados para ingresar.

El puño de Aideé golpea la pared de la celda mientras grita. Luego, todas ríen y fuman sin conversar. Usted ha ingresado al "Subsuelo 23", se recuerda a los señores viajantes que su permanencia no podrá superar las 72 horas. No se permite el consumo de drogas cuyo uso implique cualquier tipo de combustión, u otro proceso de contaminación del aire. Está absolutamente permitido el ingreso de alimentos provenientes de otras ciudades, por cuanto los transeúntes de tránsito temporalmente limitado, no podrán adquirirlos en ningún caso.

- CAPITULO 5 -

Se recuerda a los señores transeúntes que el porte y consumo de cocaína es absolutamente exclusivo de La Raza. En el papel hay por lo menos diez gramos blancos y puros. Después de Syd, está Aideé, que aspira con los ojos cerrados, repentinamente rojos. Las barandas azules, al costado de las calles, indican la Zona Exclusiva de la Raza. Se les desea, a los señores de La Raza, una feliz estadía y un feliz tránsito, al tiempo que se les informa sobre la siguiente prohibición: los esclavos o mascotas semihumanas de paseo o exposición, no podrán ingresar a los lugares públicos cuyas puertas presenten una banda roja, o azul...

(san juan 1989)

CARTA DE J. F. FERRÉ a MARÍA KODAMA

2011-12-19T16:16:00.002Z

UNA VEZ MÁS RECOMENDAMOS LA LECTURA DE LA BITÁCORA:

CARTAS EN LA NOCHE,

LA QUE INCLUYE UNA ENORME Y NO MENOS INTERESANTE CANTIDAD DE CARTAS DE ESCRITORES Y OTRAS FIGURAS DEL ARTE Y LA CULTURA.

COMO MUESTRA REPRODUCIMOS UNA CARTA DEL NOVELISTA Y CRÍTICO

JUAN FRANCISCO FERRÉ A MARÍA KODAMA.

Estimada Sra. María Kodama,

Es triste tener que escribir en su contra en nombre de Borges, en favor de la literatura. Un indicio del pésimo estado de cosas que padecemos. Con el gesto de prohibir la circulación de El hacedor de Borges (Remake) usted se engaña. No le hace ningún favor a Borges, no vela como una mujer celosa sobre el legado de su marido. En absoluto. Usted impone las leyes del capitalismo, las leyes de la propiedad privada y el código civil, ese aliado mezquino de todo lo que no funciona en nuestra sociedad, para transformar a Borges en convidado de piedra de la libertad creativa y las aventuras más audaces de la literatura. Aún peor. Usted actúa como si preservar el legado de Borges implicara anular la relación fecunda con la obra de un escritor que supo también extraer de otros lo que necesitaba para realizar su idea de la literatura. Entérese bien. Los que admiramos la obra de Borges la vemos como una cueva de Alí Babá repleta de riquezas y objetos maravillosos robados, sí, robados de todas las literaturas del mundo. Usted no ha leído “La biblioteca de Babel”, es evidente, si no que ha entendido esta ficción como un reconocimiento de culpa y una justificación artística del plagio, una apertura de puertas al libertinaje y la promiscuidad creativa de todas las obras y los autores de la historia. Como la confesión de crímenes, en suma, de un consumado Arsenio Lupin de la literatura. Quién sabe, incluso, si Borges, como supremo hacedor, no llegó a (pre)ver este “remake” en el anaquel de los volúmenes virtuales que poblaban esa biblioteca hecha a imagen y semejanza de su privilegiado cerebro. Desde luego, todo lo que sabemos de su literatura me permite imaginar que sí y que le daría el visto bueno con una sonrisa de complicidad irónica. Al fin y al cabo, todos los nombres de la literatura, como quería Borges, designan al mismo escritor de todos los libros de la historia.

Sí, no se escandalice, la grandeza de Borges, ese capital que usted pretende explotar en su único beneficio, tiene sus raíces también en apropiaciones y préstamos de otros autores. En esto no se distinguía de Shakespeare, desde luego, otro devoto del latrocinio y el saqueo de fuentes con fines creativos. La única diferencia con el gesto de Fernández Mallo, fíjese bien, radica en la modestia, el respeto y la admiración con que éste se aproxima a la obra de Borges. No hay nada impropio ni irreverente en esa “apropiación” (podría discutirse incluso su condición de tal, se lo dice un borgiano de pro, sin necesidad de recurrir a penosos argumentos legales), sino una tentativa lograda en gran parte de instalar a su marido entre las referencias fundamentales de la literatura del siglo XXI.

Usted creerá, porque así se lo dicen los que la aconsejan mal, que esto no era necesario, que su marido ya formaba parte del bagaje del nuevo siglo sin la intervención de un joven escritor español con ínfulas de usurpador, que es sólo un alibí vagamente cultural para saquear con impunidad su preciosa obra. Cuánto se equivoca. No me extraña. Si usted no ha sido capaz de entender el designio final de la obra de Borges, cómo puedo exigirle que entienda la obra de creadores que sí han entendido ese designio y lo han hecho suyo, apartando todo aquello que en Borges podía haber caducado. Usted está en contra de Borges al estar en contra de la literatura, sépalo ahora, usted se pone del lado de la violencia y la injusticia del capitalismo, del lado de la explotación y la codicia, bajo la tapadera de preservar los intereses de la obra de Borges. Al tomar ese partido y no otro, no se equivoque, usted está tomando partido contra Borges, entiéndalo bien, contra la literatura y contra la libertad de creación que hizo grande a su marido, precisamente.

Una advertencia, nada más. Usted me recuerda mucho a la SGAE, en sus declaraciones y en sus medios y fines. Infórmese sobre ella. Puede que vea en el destino de esa institución corrupta una prefiguración de su propio destino, aunque sea sólo simbólico. Quizá lo único que consiga con su gestión mezquina sea que la obra de Borges se convierta para muchos en un erial solitario y estéril, un edificio abandonado a la incuria del tiempo, un amasijo de papeles roído hasta la náusea por los académicos, algo petrificado, sin vida, sin posteridad posible. El libro de Fernández Mallo que usted ha conseguido prohibir no pretendía otra cosa que demostrar que Borges seguía siendo para muchos escritores del siglo XXI el gran cómplice de las exploraciones literarias más excéntricas. Y su obra, un campo de investigación productivo e inagotable. Está a tiempo de reconsiderar su posición. En nombre del mismo Borges que usted manipula para castrar la libertad de los creadores. Piénselo bien antes de proseguir con su absurda inquina. Cerciórese de que Borges la secundaría, asegúrese de que en nombre de Borges se puede perseguir la obra de otros escritores con razones tan pobres. Me temo que su abogado tampoco ha leído a Borges. Hasta donde yo sé, ser abogado significa, por principio, situarse en contra de la literatura. Esa literatura que su marido representaba como pocos. Así que piense si con este gesto inquisitorial está usted del lado de Borges o del lado de su letrado más bien iletrado.

Por respeto a usted, a lo que usted representa, me permito hacerle todas estas consideraciones. Espero que sirvan para algo, aunque me temo que no. Tal como están las cosas, usted cometerá el error de darle la razón a su abogado y quitársela a Borges. Con su traición al espíritu de Borges, todos saldremos perdiendo, desde luego, y el mundo tomará el derrotero de lo peor. Prepárese, porque entonces ni usted ni Borges estarán a salvo. No olvide la dura advertencia de Walter Benjamin:“tampoco los muertos estarán seguros ante el enemigo cuando éste venza. Y este enemigo no ha cesado de vencer”. Sepa, por tanto, que será juzgada como cómplice inexcusable del enemigo. Téngalo en cuenta. Piense en Borges. Piense en la literatura de Borges antes de actuar en su contra.

Para terminar, me veo obligado a recordarle, apelando a la autoridad literaria de su marido, que esta carta, como tantas otras, no necesita ser enviada para ser efectiva.

Atentamente,

JuanFrancisco Ferré

Escritores Itinerantes: Choque de cabezas

2011-10-13T17:13:00.002Z

Ya está la antología del Enieuquén, la podés ver a un click de distancia: acá o acá:

http://antologiaenie2011.blogspot.com/

un laburo de ninja
de Marina Coronel.

Escritores Itinerantes

El ENIE (Encuentro itinerante de escritores) es algo más que una sigla que denota lo que somos, un encuentro. Este espacio, abierto a la participación de escritores noveles, tal vez de los márgenes, activos y activistas de la palabra; es una convocatoria anual que se realiza en distintos puntos de la argentina. Efectivamente, cada año se nuclean en una provincia las actividades propuestas para tal ocasión que consiste en conocerse, compartir experiencias de lectura y de escritura, realizar charlas, debates, visitas a escuelas y penales del lugar. También es una buena oportunidad para estrechar lazos que, a pesar de las distancias, se mantienen intactos hasta el próximo encuentro y que, de hecho, son los que alimentan las ganas de volver a verse. Sí, el ENIE tiene esa cosa extrañamente mágica, cuasi mítica, de reunir a poetas, narradores, trashumantes, inoportunos, colgados y pirados que pegan onda (como se dice por ahí) ni bien entran en contacto.

HORACIO QUIROGA / Los cazadores de ratas

2011-06-28T17:29:00.003+01:00

Una siesta de invierno, las víboras de cascabel, que dormían extendidas sobre la greda, se arrollaron bruscamente al oír insólito ruido. Como la vista no es su agudeza particular, las víboras mantuviéronse inmóviles, mientras prestaban oído.

-Es el ruido que hacían aquéllos...-murmuró la hembra.

-Sí, son voces de hombres; son hombres -afirmó el macho.

Y pasando una por encima de la otra se retiraron veinte metros. Desde allí miraron. Un hombre alto y rubio y una mujer rubia y gruesa se habían acercado y hablaban observando los alrededores. Luego, el hombre midió el suelo a grandes pasos, en tanto que la mujer clavaba estacas en los extremos de cada recta. Conversaron después, señalándose mutuamente distintos lugares, y por fin se alejaron.

-Van a vivir aquí -dijeron las víboras-. Tendremos que irnos.

En efecto, al día siguiente llegaron los colonos con un hijo de tres años y una carreta en que había catres, cajones, herramientas sueltas y gallinas atadas a la baranda. Instalaron la carpa, y durante semanas trabajaron todo el día. La mujer interrumpíase para cocinar, y el hijo, un osezno blanco, gordo y rubio, ensayaba de un lado a otro su infantil marcha de pato.

Tal fue el esfuerzo de la gente aquella, que al cabo de un mes tenían pozo, gallinero y rancho prontos. -aunque a éste le faltaban aún las puertas. Después, el hombre ausentose por todo un día, volviendo al siguiente con ocho bueyes, y la chacra comenzó.

Las víboras, entretanto, no se decidían a irse de su paraje natal. Solían llegar hasta la linde del pasto carpido, y desde allí miraban la faena del matrimonio. Un atardecer en que la familia entera había ido a la chacra, las víboras, animadas por el silencio, se aventuraron a cruzar el peligroso páramo y entraron en el rancho. Recorriéndolo, con cauta curiosidad, restregando su piel áspera contra las paredes.

Pero allí había ratas; y desde entonces tomaron cariño a la casa. Llegaban todas las tardes hasta el límite del patio y esperaban atentas a que aquella quedara sola. Raras veces tenían esa dicha. Y a más, debían precaverse de las gallinas con pollos, cuyos gritos, si las veían, delatarían su presencia.

De este modo, un crepúsculo en que la larga espera habíalas distraído, fueron descubiertas por una gallineta, que, después de mantener un rato el pico extendido, huyó a toda ala abierta, gritando. Sus compañeras comprendieron el peligro sin ver, y la imitaron.

El hombre, que volvía del pozo con un balde, se detuvo al oír los gritos. Miró un momento, y dejando el balde en el suelo se encaminó al paraje sospechoso. Al sentir su aproximación, las víboras quisieron huir, pero únicamente una tuvo el tiempo necesario, y el colono halló sólo al macho. El hombre echó una rápida ojeada alrededor, buscando un arma y llamó -los ojos fijos en el gran rollo oscuro:

-¡Hilda! ¡Alcanzáme la azada, ligero! ¡Es una serpiente de cascabel!

La mujer corrió y entregó ansiosa la herramienta a su marido.

Tiraron luego lejos, más allá del gallinero, el cuerpo muerto, y la hembra lo halló por casualidad al otro día. Cruzó y recruzó cien veces por encima de él, y se alejó al fin, yendo a instalarse como siempre en la linde del pasto, esperando pacientemente a que la casa quedara sola.

La siesta calcinaba el paisaje en silencio; la víbora había cerrado los ojos amodorrada, cuando de pronto se replegó vivamente: acababa de ser descubierta de nuevo por las gallinetas, que quedaron esta vez girando en torno suyo, gritando todas a contratiempo. La víbora mantúvose quieta, prestando oído. Sintió al rato ruido de pasos -la Muerte. Creyó no tener tiempo de huir, y se aprestó con toda su energía vital a defenderse.

En la casa dormían todos, menos el chico. Al oír los gritos de las gallinetas, apareció en la puerta, y el sol quemante le hizo cerrar los ojos. Titubeó un instante, perezoso, y al fin se dirigió con su marcha de pato a ver a sus amigas las gallinetas. En la mitad del camino se detuvo, indeciso de nuevo, evitando el sol con el brazo. Pero las gallinetas continuaban en girante alarma, y el osezno rubio avanzó.

De pronto lanzó un grito y cayó sentado. La víbora, presta de nuevo a defender su vida, deslizóse dos metros y se replegó. Vio a la madre en enaguas correr hacia su hijo, levantarlo y gritar aterrada.

-¡Otto, Otto! ¡Lo ha picado una víbora!

Vio llegar al hombre, pálido, y lo vio llevar en sus brazos a la criatura atontada. Oyó la carrera de la mujer al pozo, sus voces. Y al rato, después de una pausa, su alarido desgarrador:

-¡Hijo mío...!

Nota: Horacio Quiroga nació en Salto, República Oriental del Uruguay. Sin embargo, por sus muchos años de residencia argentina, por haber publicado casi todos sus libros en Buenos Aires y por el ambiente y los temas de sus obras, puede legítimamente ser considerado escritor argentino.

MÁS DATOS Y TEXTOS DE HORACIO QUIROGA

Fuente: QUIROGA, HORACIO, Anaconda. El salvaje. Pasado amor. Buenos Aires, Sur, 1960 (págs. 173-174)

MUÑEQUITA CHOCADORA

2011-06-23T13:56:00.004+01:00

Texto perteneciente al libro “Muñequitachocadora”, de Eliana Drajer, publicado en noviembre de 2009 por la editorial “El Suri Porfiado”. Este trabajo fue seleccionado y subsidiado por el Fondo Provincial de la Cultura (de Mendoza).

Soy un juguete

creado en trapo

papel o cartón

da lo mismo

Tengo una espinaincrustada en la palabra

que durará algún tiempo

Por ahora

es temprano pronosticar un final nuevo

o escalar a otras voces

El cuento no termina cuando yo decido.

Esta es la historia de muñequitachocadora. Muñequita pelirroja sola perdida. Parece que fuera gris. Pero es roja. Muymuyroja. Prefiere la noche. Las de luna llena son su perdición. En estas noches mira fijo el cristal y lo vacía tirándole piedras negras. Su rito siempre le funciona.

...

Eliana Drajer (San Juan, 2009) Fotografía: adrián campillay

Eliana Drajer (San Martín, Mendoza, 1979) Licenciada y Profesora de Comunicación Social (UNCuyo).

INVITACIÓN

2011-06-03T17:46:00.001+01:00

GONZALO ROJAS adiós al relámpago

2011-05-23T17:15:00.003+01:00

Texto y selección de poemas a cargo de Tomás Watkins

(desde Neuquén, epecial para EL MOMO POESÍA)

Entonces oí de alguno de mis hermanitos esa palabra: relámpago. Al decir mi hermanito relámpago –ese tetrasílabo esdrújulo-, paré la orejita de niño y me maravilló tanto como si esa palabra contuviera más significado para mí que el ruido, la fiereza, el zumbido y el destello mismo del relámpago. Diríamos que la palabra relámpago me fue más relámpago que el relámpago. En ese momento descubrí el portento de la palabra.
Gonzalo Rojas

Presentación (por Tomás Watkins)

Al no ponerme de acuerdo en cómo encarar la escritura —si con mayor objetividad y centrarme en datos bibliográficos, o más frívolamente y hablar de que nos conocimos—, van unos fragmentos nada cohesionados escritos mientras pasaba el día de su muerte. Yo estaba en Comodoro Rivadavia, cerca del mar.

Gonzalo Rojas (Lebu, 20 de diciembre de 1917 – Santiago, 25 de abril de 2011)

Murió Rojas. Hay un luto joven en mi cara de imbécil. Vivo cerca del poeta que admiro pero nunca fui a visitarlo. Se lo había prometido. Pobre de mí, ahora que nos separa su muerte o mi vida.

Lo siento reír y me encuentro más muerto que él.

[…]

Escribir no es decir, acto estúpido de tocar al otro. Escribir es trabajar con luz y con talento sobre lo que se deja ver de las palabras. ¡Rojas! Estoy muy triste, maestro.

Mi cabeza está llena de hermosas ideas oscuras. La noche y el viaje se llevan todo, preparan la escena del cambio.

[…]

Comprendo el dilema de la flecha: duele si lo dejo, duele más si tiro. Seré breve: primero, tuve el gusto de conocerlo. Me invitó a su casa y yo quedé en ir. Segundo, me deslumbra. Su poesía me da certero, de lleno, a pleno. Estoy hablando de mí y no de él, ya sé, aunque me tiene sin cuidado. Ahora no me sale escribir sin la euforia que me dan admiración y tristeza.

Viejo Silábico —esdrújulo, como te gustaba—, extiendo tu invitación de leer los diarios de Valery, de tomar la copita de vino, de temblar ante la fuerza de todo.

[…]

Poemas de Gonzalo Rojas

A unas muchachas que hacen eso en lo oscuro

Bésense en la boca, lésbicas
baudelerianas, árdanse, aliméntense
o no por el tacto rubio de los pelos, largo
a largo el hueso gozoso, vívanse
la una a la otra en la sábana
perversa,
                y
áureas y serpientes ríanse
del vicio en el
encantamiento flexible, total
está lloviendo peste por todas partes de una costa
a otra de la Especie, torrencial
el semen ciego en su granizo mortuorio
del Este lúgubre
al Oeste, a juzgar
por el sonido y la furia del
espectáculo.
                   Así,
equívocas doncellas, húndanse, acéitense
locas de alto a bajo, jueguen
a eso, ábranse al abismo, ciérrense
como dos grandes orquídeas, diástole y sístole
de un mismo espejo.
                                De ustedes
se dirá que amaron la trizadura.
Nadie va a hablar de belleza.

En cuanto a la imaginación de las piedras

En cuanto a la imaginación de las piedras casi todo lo de carácter
          copioso es poco fidedigno:
de lejos sin discusión su preñez animal es otra,
coetáneas de las altísimas no vienen de las estrellas,
su naturaleza no es alquímica sino música,
pocas son palomas, casi todas son bailarinas, de ahí su encanto;
por desfiguradas o selladas, su majestad es la única que comunica
          con la Figura,
pese a su fijeza no son andróginas,
respiran por pulmones y antes de ser lo que son fueron máquinas
          de aire,
consta en libros que entre ellas no hay Himalayas,
ni rameras,
no usan manto y su único vestido es el desollamiento,
son más mar que el mar y han llorado,
aun las más enormes vuelan de noche en todas direcciones y no
          enloquecen,
son ciegas de nacimiento y ven a Dios,
la ventilación es su substancia,
no han leído a Wittgenstein pero saben que se equivoca,
no entierran a sus muertos,
la originalidad en materia de rosas les da asco,
no creen en la inspiración ni comen luciérnagas,
ni en la farsa del humor,
les gusta la poesía con tal que no suene,
no entran en comercio con los aplausos,
cumplen 70 años cada segundo y se ríen de los peces,
lo de los niños en probeta las hace bostezar,
los ejércitos gloriosos les parecen miserables,
odian los aforismos y el derramamiento,
son geómetras y en las orejas llevan aros de platino,
viven del ocio sagrado.

Acorde clásico

Nace de nadie el ritmo, lo echan desnudo y llorando
como el mar, lo mecen las estrellas, se adelgaza
para pasar por el latido precioso
de la sangre, fluye, fulgura
en el mármol de las muchachas, sube
en la majestad de los templos, arde en el número
aciago de las agujas, dice noviembre
detrás de las cortinas, parpadea
en esta página.

Al silencio

Oh voz, única voz: todo el hueco del mar,
todo el hueco del mar no bastaría,
todo el hueco del cielo,
toda la cavidad de la hermosura
no bastaría para contenerte,
y aunque el hombre callara y este mundo se hundiera
oh majestad, tú nunca,
tú nunca cesarías de estar en todas partes,
porque te sobra el tiempo y el ser, única voz,
porque estás y no estás, y casi eres mi Dios,
y casi eres mi padre cuando estoy más oscuro.

Carbón

Veo un río veloz brillar como un cuchillo, partir
mi Lebú en dos mitades de fragancia, lo escucho,
lo huelo, lo acaricio, lo recorro en un beso de niño como entonces,
cuando el viento y la lluvia me mecían, lo siento
como una arteria más entre mis sienes y mi almohada.

Es él. Está lloviendo.
Es él. Mi padre viene mojado. Es un olor
a caballo mojado. Es Juan Antonio
Rojas sobre un caballo atravesando un río.
No hay novedad. La noche torrencial se derrumba
como mina inundada, y un rayo la estremece.

Madre, ya va a llegar: abramos el portón,
dame esa luz, yo quiero recibirlo
antes que mis hermanos. Déjame que le lleve un buen vaso de vino
para que se reponga, y me estreche en un beso,
y me clave las púas de su barba.

Ahí viene el hombre, ahí viene
embarrado, enrabiado contra la desventura, furioso
contra la explotación, muerto de hambre, allí viene
debajo de su poncho de Castilla.

Ah, minero inmortal, ésta es tu casa
de roble, que tú mismo construiste. Adelante:
te he venido a esperar, yo soy el séptimo
de tus hijos. No importa
que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos años,
que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto,
porque tú y ella estáis multiplicados. No
importa que la noche nos haya sido negra
por igual a los dos.
-Pasa, no estés ahí
mirándome, sin verme, debajo de la lluvia.

De la liviandad

Volviendo sobre una línea de Cortázar, las mujeres
cómo recaen. Man Ray
hizo la foto: lomo largo
con todas las vértebras preciosas a la vista y ella cayendo
flexible en el encantamiento, flaca
la pelirroja, lista
para la otra pasarela del placer, los tirantes
por allá, las medias disparadas, y algo más lejos
en la otra punta de la alfombra los dos
zapatos altísimos sin nadie muertos de amor, tristísimos
y viudísimos de ella pidiéndole frenéticos que no,
que su cuerpo blanco no, que no se entregue
a la usurpación, que vuelva
como en el tango, que
no. -Cierren
finas las cortinas.

Los letrados

Lo prostituyen todo
con su ánimo gastado en circunloquios.
Lo explican todo. Monologan
como máquinas llenas de aceite.
Lo manchan todo con su baba metafísica.

Yo los quisiera ver en los mares del sur
una noche de viento real, con la cabeza
vaciada en el frío, oliendo
la soledad del mundo,
sin luna,
sin explicación posible,
fumando en el terror del desamparo

Orquídea en el gentío

Bonito el color del pelo de esta señorita, bonito el olor
a abeja de su zumbido, bonita la calle,
bonitos los pies de lujo bajo los dos
zapatos áureos, bonito el maquillaje
de las pestañas a las uñas, lo fluvial
de sus arterias espléndidas, bonita la physis
y la metaphysis de la ondulación, bonito el metro
setenta de la armazón, bonito el pacto
entre hueso y piel, bonito el volumen
de la madre que la urdió flexible y la
durmió esos nueve meses, bonito el ocio
animal que anda en ella.

Tabla de aire

Consideremos que la imaginación fuera una invención
como lo es, que esta gran casa de aire
llamada Tierra fuera una invención, que este espejo quebradizo
y salobre ideado a nuestra imagen y semejanza llegara
más lejos y fuera la
invención de la invención, que mi madre
muerta y sagrada una invención rodeada de lirios,
que cuanta agua
anda en los océanos y discurre
secreta desde la honda
y bellísima materia vertiente fuera una invención,
que la respiración más que soga y asfixia fuera
una invención, que el cine y todas las estrellas, que la música,
que el coraje y el martirio, que la Revolución
fuera una invención, que esta misma
tabla de aire en la que escribo no fuera sino invención
y escribiera sola estas palabras.

Almohada de Quevedo

Cerca que véote la mi muerte, cerca que te oigo
por entre las tablas urgentes, que te palpo
y olfatéote con los gallos, cuadernas
y sogas para la embarcación, cerca
nerviosa mía que me aleteas y me andas
desnuda por el seso y
yo ácido
en el ejercicio del reino
que no reiné, feo
como es todo el espectáculo
éste del alambre
al sentido,
la composición
pendular.
Feo que el cuerpo tenga que envejecer
para volar de amanecida con esos trémolos
pavorosos, vaca
la hueca bóveda de zafiro, ¿qué haremos mi
perdedora tan alto
por allá?, ¿otra casa
de palo precioso para morar alerce, mármol
morar, aluminio; o no habrá
ocasión comparable a esta máquina
de dormir y velar limpias las
sábanas, lúcido
el portento?
Tórtola occipital, costumbre de ti, no me duele
que respires de mí, ni me hurtes
el aire: amo tu arrullo;
ni exíjote número ni hora exíjote, tan cerca
como vas y vienes viniendo a mí desde
que nos nacimos obstinados los dos en nuestras dos
niñeces cuya trama es una sola filmación, un
mismo cauterio: tú el vidrio,
la persona yo del espejo.
Parca,
mudanza de marfil.

Por vallejo

Ya todo estaba escrito cuando Vallejo dijo: -Todavía.
Y le arrancó esta pluma al viejo cóndor
del énfasis. El tiempo es todavía,
la rosa es todavía y aunque pase el verano, y las estrellas
de todos los veranos, el hombre es todavía.

Nada pasó. Pero alguien que se llamaba César en peruano
y en piedra más que piedra, dio en la cumbre
del oxígeno hermoso. Las raíces
lo siguieron sangrientas cada día más lúcido. Lo fueron
secando, y ni París pudo salvarle el hueso ni el martirio.

Ninguno fue tan hondo por las médulas vivas del origen
ni nos habló en la música que decimos América
porque éste únicamente sacó el ser de la piedra más oscura
cuando nos vio la suerte debajo de las olas
en el vacío de la mano.
Cada cual su Vallejo doloroso y gozoso.
No en París
donde lloré por su alma, no en la nube violenta
que me dio a diez mil metros la certeza terrestre de su rostro
sobre la nieve libre, sino en esto
de respirar la espina mortal, estoy seguro
del que baja y me dice: -Todavía.

Desocupado lector

Cumplo con informar a usted que últimamente todo es herida: la muchacha
es herida, el olor
a su hermosura es herida, las grandes aves negras, la inmediatez
de lo real y lo irreal tramados en el fulgor de un mismo espejo
gemidor es herida, el siete, el tres, todo, cualquiera de estos
números de la danza es
herida, la barca
del encantamiento con Maimónides al timón es herida, aquel
diciembre 20 que me cortaron de mi madre es herida, el sol
es herida, Nuestro Señor
sentado ahí entre los mendigos con esa túnica irreconocible por el cauterio del psicoanálisis es herida, el
Quijote
a secas es herida, el ventarrón
abierto del Golfo contra la roca alta es
herida, serpiente
horadante del Principio, mar
y más mar de un lado a otro, Kierkegaard y
más Kierkegaard, taladro
y por añadidura herida; la
preñez en cuanto preñez en la preciosidad de su copa es
herida, el ocio
del viejo río intacto donde duermen inmóviles los mismos peces
velocísimos es
herida, la Poesía
grabada a fuego en los microsurcos de mi cerebro de niño es herida, el hueco
de 1.67 justo en metros de rey es herida, el éxtasis
de estar aquí hablando solo en lo bellísimo de este pensamiento de
nieve es
herida, la evaporación
de la fecha de mármol con el padre adentro
bajo los claveles es
herida, el carrusel
pintarrajeado que fluye y fluye como otro río de polvo y otras
máscaras
que vi en Pekín colgando en la vieja calle de Cha Ta-lá
cuya identidad comercial de 2.500 años de droga y ataúdes rientes
no se discute, es
herida; la cama en fin
que allí compré, con dos espejos para navegar, es herida,
la
perversión
de la palabra nadie que sopla desde las galaxias es herida, el Mundo
antes y después de los Urales es
herida, la hilera
de líneas sin ocurrencia de esta visión
sin resurrección es herida. Cumplo
entonces con informar a usted que últimamente todo es herida.

Materia de testamento

A mi padre, como corresponde, de Coquimbo a Lebu, todo el mar,
a mi madre la rotación de la Tierra,
al asma de Abraham Pizarro aunque no se me entienda un tren de humo,
a don Héctor el apellido May que le robaron,
a Débora su mujer el tercero día de las rosas,
a mis 5 hermanas la resurrección de las estrellas,
a Vallejo que no llega, la mesa puesta con un solo servicio,
a mi hermano Jacinto, el mejor de los conciertos,
al Torreón del Renegado donde no estoy nunca: Dios,
a mi infancia, ese potro colorado,
a la adolescencia, el abismo,
a Juan Rojas, un pez pescado en el remolino con su paciencia de santo,
a las mariposas los alerzales del sur,
a Hilda, l'amour fou, y ella está ahí durmiendo,
a Rodrigo Tomás mi primogénito el número áureo del coraje y el alumbramiento,
a Concepción un espejo roto,
a Gonzalo hijo el salto de la Poesía por encima de mi cabeza,
a Catalina y Valentina las bodas con hermosura y espero que me inviten,
a Valparaíso esa lágrima,
a mi Alonso de 12 años el nuevo automóvil siglo veintiuno listo para el vuelo,
a Santiago de Chile con sus 5 millones la mitología que le falta,
al año 73 la mierda,
al que calla y por lo visto otorga el Premio Nacional,
al exilio un par de zapatos sucios y un traje baleado,
a la nieve manchada con nuestra sangre otro Nüremberg,
a los desaparecidos la grandeza de haber sido hombres en el suplicio y haber muerto cantando,
al Lago Choshuenco la copa púrpura de sus aguas,
a las 300 a la vez, el riesgo,
a las adivinas, su esbeltez
a la calle 42 de New York City el paraíso,
a Wall Street un dólar cincuenta,
a la torrencialidad de estos días, nada,
a los vecinos con ese perro que no me deja dormir, ninguna cosa,
a los 200 mineros de El Orito a quienes enseñé a leer en el silabario de Heráclito, el encantamiento,
a Apollinaire la llave del infinito que le dejó Huidobro,
al surrealismo, él mismo,
a Buñuel el papel de rey que se sabía de memoria,
a la enumeración caótica el hastío,
a la Muerte un crucifijo grande de latón.

Epitafio

Se dirá en el adiós que amé los pájaros salvajes, el aullido
cerrado ahí, tersa la tabla
de no morir, las flores:
aquí yace
Gonzalo cuando el viento,
y unas pobres mujeres lo lloraron.

SOBRE GONZALO ROJAS

SOBRE TOMÁS WATKINS
OTRO POEMA DE GONZALO ROJAS EN EL MOMO POESÍA

Jorge Teillier NOSTALGIAS DEL FAR WEST y otros poemas

2011-05-06T16:45:00.001+01:00

El poeta Jorge Teillier (Chile 1935 / 1996)

NOSTALGIAS DEL FAR WEST
a Mary Crow

No soy un General activo ni en retiro
y sólo he sentido silbar balas en mis oídos
en las matinees de los miércoles y domingos
en el Teatro Real del pueblo.

Allí aprendí que la justicia se hacía al margen de la Ley,
que estaba a cargo de Tom Mix, o Shane el Desconocido
Al final los pillos, los malos y los delatores
serían castigados
y el jovencito se casaría con la niña.

Añoro los grandes espacios-trigales de las llanuras,
en estos valles estrechos y áridos
"donde el silencio se amortaja como si estuviera muerto"
y me llama la sirena de un bar de Tucson o Fort Collins.

No me gusta Bufalo Bill, torpe cazador de bisontes,
que vendió a Calamity Jane como artista de circo.
Estoy al lado de Sitting Bull y Crazy Horse
que decía que todos los blancos estaban locos
tan locos como Custer que murió con las botas puestas
junto a su regimiento de asesinos de niños y mujeres
no sin antes pedirle un dia de tregua a los Sioux para escapar.

Nostalgias del Far West. Nostalgias de Globe-Trotters y de los pioneros.
Saludo a los Hermanos Clayton y Doc Holiday
el mejor pistolero y dentista del O.K. Corral.
Estoy donde Don Rocha frente a un vaso de whisky.
Si, nostalgias del Far West, nostalgia de rebaños
y trigales infinitos, de lunas azules y de un tiempo sin tiempo.

BAJO UN VIEJO TECHO

Esta noche duermo bajo un viejo techo,
los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo,
y el niño que hay en mí renace en mi sueño,
aspira de nuevo el olor de los muebles de roble,
y mira lleno de miedo hacia la ventana,
pues sabe que ninguna estrella resucita.

Esa noche oí caer las nueces desde el nogal,
escuché los consejos del reloj de péndulo,
supe que el viento vuelca una copa del cielo,
que las sombras se extienden
y la tierra las bebe sin amarlas,
pero el árbol de mi sueño sólo daba hojas verdes
que maduraban en la mañana con el canto del gallo.

Esta noche duermo bajo un viejo techo,
los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo,
pero sé que no hay mañanas y no hay cantos de gallos,
abro los ojos, para no ver reseco el árbol de mis sueños,
y bajo él, la muerte que me tiende la mano.

LA TIERRA DE LA NOCHE
"Abrir una ventana es como abrirse una vena".
B. Pasternak.

No hablemos.
Es mejor abrir las ventanas mudas
desde la muerte de la hermana mayor.
La voz de la hierba hace callar la noche:
"Hace un mes no llueve."
Nidos vacíos caen desde la enredadera marchita.
Los cerezos se apagan como añejas canciones.
Este mes será de los muertos.
Este mes será del espectro
de la luna de verano.
Sigue brillando, luna de verano.
Reviven los escalones de piedra
gastados por los pasos de los antepasados.
Los murciélagos chillan alegremente
entre los muros ruinosos de la Cervecería.
El azadón roto
aún espera tierra fresca de nuevas fosas.
Y nosotros no debemos hablar
cuando la luna brilla
más blanca y despiadada que los huesos de los muertos.
Sigue brillando, luna de verano.

CUANDO TODOS SE VAYAN
A Eduardo Molina.

Cuando todos se vayan a otros planetas
yo quedaré en la ciudad abandonada
bebiendo un último vaso de cerveza,
y luego volveré al pueblo donde siempre regreso
como el borracho a la taberna
y el niño a cabalgar
en el balancín roto.
Y en el pueblo no tendré nada que hacer,
sino echarme luciérnagas a los bolsillos
o caminar a orillas de rieles oxidados
o sentarme en el roído mostrador de un almacén
para hablar con antiguos compañeros de escuela.

Como una araña que recorre
los mismos hilos de su red
caminaré sin prisa por las calles
invadidas de malezas
mirando los palomares
que se vienen abajo,
hasta llegar a mi casa
donde me encerraré a escuchar
discos de un cantante de 1930
sin cuidarme jamás de mirar
los caminos infinitos
trazados por los cohetes en el espacio.

DESPEDIDA
...el caso no ofrece
ningún adorno para la diadema de las Musas.
Ezra Pound

Me despido de mi mano
que pudo mostrar el paso del rayo
o la quietud de las piedras
bajo las nieves de antaño.

Para que vuelvan a ser bosques y arenas
me despido del papel blanco y de la tinta azul
de donde surgían los ríos perezosos,
cerdos en las calles, molinos vacíos.

Me despido de los amigos
en quienes más he confiado:
los conejos y las polillas,
las nubes harapientas del verano,
mi sombra que solía hablarme en voz baja.

Me despido de las Virtudes y de las Gracias del planeta:
Los fracasados, las cajas de música,
los murciélagos que al atardecer se deshojan
de los bosques de casas de madera.

Me despido de los amigos silenciosos
a los que sólo les importa saber
dónde se puede beber algo de vino,
y para los cuales todos los días
no son sino un pretexto
para entonar canciones pasadas de moda.

Me despido de una muchacha
que sin preguntarme si la amaba o no la amaba
caminó conmigo y se acostó conmigo
cualquiera tarde de esas que se llenan
de humaredas de hojas quemándose en las acequias.
Me despido de una muchacha
cuyo rostro suelo ver en sueños
iluminado por la triste mirada
de trenes que parten bajo la lluvia.

Me despido de la memoria
y me despido de la nostalgia
-la sal y el agua
de mis días sin objeto -

y me despido de estos poemas:
palabras, palabras -un poco de aire
movido por los labios- palabras
para ocultar quizás lo único verdadero:
que respiramos y dejamos de respirar.

SOBRE EL AUTOR
más poemas de J. Teillier en EL MOMO POESÍA

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EL SODEADO

CHIRO (Mauricio Pérez Ruz) / San Juan, Arg.

2011-04-13T13:58:00.000+01:00

del libro POEMAS POSTERIORES (adelanto)

Suelo jugar a la infidelidad con la muerte

una vez cada tanto

nos citamos en algún hotel

hacemos el amor

hasta que alguno de los dos

inventa un pretexto para marcharse

( New York diciembre 2019 )

…

IN MY NEXT LIFE

No criticaré a dios ni a su madre

no hablaré de los tranquilizantes

ni del ácido lisérgico

No tendré hijos ni ambiciones

no soñaré

no pelearé

No fumaré

no beberé

No amaré

no mentiré...

como ahora

aquí mismo

Praga fines de Abril 2015

….

OLVIDO

Nunca te habrás llevado todo...
¡Olvido hijo de puta!

Tucunuco, Diciembre de 2010

UNO DE ESCRITORES Y DE GRUPIES
(Casi amor que mata)

Después de la presentación del libro de Joe Campusso, fuimos a su casa a seguir festejando. Suponía y mal, que a este tipo de reuniones asisten los amigos mas cercanos. Nunca es así. Suponerlo no era de puro ingenuo, aquella era la primera vez que asistía a una tertulia de verdaderos artistas. En estas ocasiones, siempre asiste un mayúsculo grupo de chupa medias que esperan les regalen el libro, otros van por el simple hecho de consumir lo que sea, el vino, que no es una copita, empanadas, algunas drogas, si las hay… agua, lo que sea. Eso si, siempre sonrientes, como para la foto. Mantienen conversaciones inteligentes para aparentar serlo, hablan de cómo escribir para ganar algún concurso literario, de una beca en Francia, fantasean con llegar a ocupar un puestito en algún gobierno que piense a lo grande y le de importancia a las cosas de importancia y hasta algunos piensan llegar a la gran academia universitaria. Todo el mundo coquetea con todo el mundo, pero todos terminan solos a la hora de dormir.

La casa de Campusso se llenó de gente, el frío no importaba, salimos al jardín del fondo, alguien puso esa música de la nadie que entiende… ese jazz moderno del que todos opinan como verdaderos sabihondos.

Como todos, bebí bastante, la nariz empezó a adormecérseme (Primer síntoma en mi, a un paso de la borrachera…) pero no me importó, no tenia que manejar. Me aparté un poco del bullicio, como siempre lo hago, tenia un vaso de vino tinto, saque de mi abrigo un cigarrillo y antes de encenderlo una hermosa mujer me pidió fuego.

- Que bellas poesías escribe…-

- ¿Perdón?-

- Leí su libro, Poemas Terminales desde una Terminal de Ómnibus… se nota que la conoce.-

- Vos, por tu cuerpo y tu belleza debes llamarte Bárbara…-

- Gracias, pero no… de no conocerlo…-

- ¿Conocerme?-

- Claro, mucha gente habla de usted, además conozco a dos de sus amigos, Ivo Vrodzka y Her Speso-

- ¿Amigos? Vaya amigos…-

Sergei Potrakov se acercó a nosotros, traía un vaso enorme de vino en una mano y un cigarro de marihuana en la otra. Cambió su vaso por el mío y le convidó de esa porquería a la chica. Ella dio unas pitadas y el se fue. Pasaron algunos segundos, ella, inmóvil, no me quitaba los ojos de encima. Al decir verdad se me paso por la cabeza llevármela a la cama. Pero ese brillo en sus ojos… pensé no solo en la cama, tal vez algo más, una relación seria… Tomé sus hombros suavemente, fui acercando mi boca a la suya, su cuerpo temblaba, oí su corazón, como si fuera a salirse. Mas cerca, entonces podía sentir su respiración… y el milagro. Creo que aquel beso duró una eternidad. Su cuerpo aun temblaba, volví a besarla, y por fin una respuesta. Me dio un cachetazo. No me quitaba los ojos de encima… volví a besarla y otra vez, otro cachetazo. Pensé que para esta joven futura gran artista el cachetón era la respuesta afirmativa para el amor o las ganas de llevarse un tipo a la cama, una manifestación artística mas… lo plasmaba a cachetones. Para mi era algo nuevo, todo un desafío, volví a besarla y sin decir ni una palabra ella volvió a golpearme.

Antes de repetir el estúpido acto de seducción, supe que ella no era de mi tipo y supe ahí que el arte me importa un carajo. Me alejé. Fui por más vino, antes de entrar a la cocina volteé para verla otra vez, y otro artista estaba hablándole.

Sonreí, entonces otra mujer vino a hablarme. (Una vecina de Joe)

del libro FIEBRE

No me beses
ni pienses que soy un buen tipo
y ni se te ocurra empezar a quererme
Mañana será otro día y no recordaras nada
Soy Olvido...
yo soy el olvido
¿Qué... ya no lo recuerdas?

...

CLAUSTRO BAR

Verás acá no falta nada
y no hay nada que perder
cuesta un poco acostumbrarse
se bebe rápido para morir despacio
no guardes tu corazón
acá no hay nada que perder
acá está todo perdido

SOBRE EL AUTOR

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Invento de amanecer / por Adrián Campillay

2010-10-20T15:46:00.001Z

fotografía: adrián campillay

el invento de un amanecer
es una puerta abierta
todo tiene lugar
en el olvido de una pregunta
mientras la ciudad se avecina al estruendoso
dudoso silencio o ruido
hora de una esquina
a donde tarde llegan
los enamorados de la noche
el café es un abuso de conciencia
el poema un mal necesario
como la fe
como los cigarros
antiguas jaulas
son hogares elegidos
mientras los tornillos
dan la última vuelta
al obligado silencio
los inventores de estas calles
viven en una encrucijada
horario de voces
a veces los atormenta
como perros en concierto de luna
pero en ese insomnio ladrado
la poesía los acompaña
para que el amanecer
sea también una historia de amor.

SOBRE EL AUTOR

...

QUERIDO PEPE / Homenaje en la UNSJ

2010-09-24T15:56:00.003Z

HOMENAJE AL POETA Y DRAMATURGO JOSÉ CAMPUS

José Campus junto a los escritores Marcelo Mangiante (Entre Ríos) y Sonia Scarabelli (Rosario)

...

El Departamento de Letras y la Secretaría de Extensión de la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes de la Universidad Nacional de San Juan, invitan a la comunidad sanjuanina al acto de HOMENAJE AL POETA Y DRAMATURGO JOSÉ CAMPUS, al cumplirse un año de su muerte.

Habrá reseñas del autor como poeta, cuentista, actor y dramaturgo, música y material audiovisual, para mantener viva la memoria de uno de los principales referentes de la literatura sanjuanina.

El acto se realizará el día viernes 24 de septiembre, a la hora 19,00, en el Aula Magna de la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes, Avda. José I. de la Roza y Sarmiento.

La entrada es libre y gratuita.

José Campus según Silvio Campillay (2002)

...

ENTREVISTA A HENRY MILLER

2010-09-08T12:14:00.012Z

Esta entrevista tuvo lugar en Londres, septiembre de 1961 y fue realizada por George Wickes.

Traducción: Raúl Racedo

Ilustración: Gustavo Olivera (tinta sobre papel)

- Antes de todo: ¿Podrías explicar como te va con tu negocio de escritor? ¿Afilás el lápiz como Hemingway o cualquier cosa comienza a hacer andar el motor?

H M – No, nada de eso. Generalmente comienzo a trabajar luego del desayuno. Me siento frente a la máquina. Si me encuentro incapacitado para escribir, renuncio. Pero no hay nada pautado.

- ¿Hay cierto momento en el día, ciertos días que trabajás mejor que otros?

H M – Ahora prefiero la mañana, pero solo por dos o tres horas. En el principio acostumbraba a trabajar desde la medianoche hasta antes del amanecer, pero esto fue en el comienzo.

Aun antes de marchar a París, me di cuenta que era mucho mejor trabajar en la mañana. Pero entonces acostumbraba a trabajar muchas horas. Ahora trabajo en la mañana. Tomo una corta siesta después del almuerzo, me levanto y vuelvo a escribir.

Creo que no es necesario trabajar tanto. De hecho, es malo. Vaciás el reservorio.

- ¿Podrías decir que escribís rápidamente? Perlés dice en “ My Friend Henry Miller”que eras el tipeador más rápido que conoció.

H M – Mucha gente dice eso .Hago un gran ruido cuando escribo. Supongo que escribo rápidamente por un rato, pero cuando me confundo puedo gastar una hora en solo una página. Pero esto es raro porque cuando me doy cuenta que estoy atascado, atravieso de un salto la dificultad y continúo. Regreso otro día, cuando estoy refrescado.

- ¿Cuánto tiempo dirías que tomaste para escribir uno de tus recientes libros una vez que lo comenzaste?

H M – No puedo responder. No puedo predecir cuanto tiempo me llevará escribir un libro: sobre todo ahora, cuando debo salir para hacer algo. Por eso no puedo decirlo. Hay algo falso en eso de tomar los datos tirados por el autor cuando él dice que comenzó y termino en tal periodo de tiempo un libro.

Eso no significa que él estuvo escribiendo el libro durante éste tiempo. Tomado Sexus y tomada la totalidad de Rosy Crucifixion. Pienso que comencé en 1940. Y todavía estoy en ello. Bueno, me parece absurdo decir que estuve trabajando en eso todo el tiempo. Por años, pensé demasiadas veces en esto. Así que ¿cómo puedo hablarte acerca de eso?

- Sé que rescribiste Tropic of Cancer varias veces, y éste trabajo probablemente te dio más problemas que cualquier otro pero, por supuesto, era el principio. Entonces, también estaba preguntándome, escribir ¿ahora se volvió bastante fácil para vos?

H M –Creo que esa pregunta no tiene sentido ¿cuál es la importancia de cuanto tiempo lleva escribir un libro? Si le hubieras hecho esta pregunta a Simenon, te habría dicho algo preciso. Creo que a él le lleva de cuatro a siete semanas. Él sabe contarlas. Usualmente sus libros tienen cierta longitud .

- ¿Editas inmediatamente o haces muchos cambios?

H M – Esto también varía en gran manera. Mientras trabajo, nunca reviso ni corrijo. Podría decirse que escribo algo, lo dejo descansar por un tiempo – tal vez un mes o dos – y después vuelvo a mirarlo con otros ojos. Entonces es cuando le doy un tiempo especial a ése escrito. Una vez leído, vuelvo a trabajarlo pero esta vez con el hacha. Pero no siempre es así.

- ¿Cómo hacés para revisarlo?

H M – Cuando lo reviso uso una lapicera para hacer los cambios. Generalmente tacho pero también inserto cosas. El manuscrito se ve maravilloso después de todo eso, como uno de Balzac. Entonces rescribo y en el proceso de rescribirlo hago más cambios. Prefiero rescribirlo a todo yo mismo, porque mientras pienso puedo ir haciendo todos los cambios que quiera. El solo acto mecánico de tocar la tecla de la máquina de escribir afila mis pensamientos y me encuentro a mí mismo revisando mientras doy por finalizada la cosa.

- ¿Querés decir que algo va ocurriendo entre vos y la máquina?

H M – Sí. De alguna manera la máquina actúa como estimulante; es una cosa cooperativa.

- En el libro “In My Life”, decís que la mayoría de pintores y escritores trabajan en una posición escasamente confortable ¿Pensás que esto ayuda?

H M – Sí. Creo que de algún modo la ultima cosa en la que piensa un escritor o cualquier artista cuando se encuentra trabajando es en la confortabilidad.

Quizá la incomodidad sea una porción de ayuda, un estímulo. Los hombres que pueden permitirse trabajar bajo mejores condiciones a menudo escogen trabajar bajo condiciones miserables.

- ¿Esa incomodidad no puede ser algunas veces psicológicas? Tomemos el caso de Dostoievski.

H M – Bueno, no sé. Reconozco que Dostoievski siempre estaba en un estado miserable, pero no podés decir que elegía la incomodidad. No. Dudo seriamente de eso.

No pienso que alguien elija esas cosas. A menos que sea inconsciente. Pienso que muchos escritores tienen lo que vos podés llamar una naturaleza demoníaca. Siempre están en problemas. Y no solo porque están escribiendo o escriben, pero esto es así en todos los aspectos de su vida: matrimonio, amor, negocios, dinero. Todo. Todas las cosas van atadas juntas. Todo forma parte del mismo paquete. La personalidad creativa es un aspecto. No toda la personalidad creativa se encuentra en tal situación, pero alguna parte sí lo está.

- En uno de tus libros hablás de ser casi poseído, de tener una especie de canal abierto en vos ¿ cómo es este proceso de trabajo?

H M – Bueno, esto pasa únicamente en raras ocasiones. Alguien se apodera de vos y vos copiás lo que ése ser te dice.

Esto ocurrió con mayor intensidad con el trabajo sobre D H Lawrence – un trabajo que nunca finalicé porque estaba pensando en muchas cosas.

Mirá, pienso que es malo pensar. Un escritor no debería pensar tanto. Pero éste es un trabajo que requiere pensar. No me siento muy bien cuando pienso. Trabajo en lugares muy profundos y cuando escribo, bueno exactamente no sé qué va a pasar.

Sé qué quiero escribir, pero no le doy mucha importancia a cómo decirlo. Pero en éste libro peleaba con algunas ideas. Algunas tenían forma y significado; otras eran cualquier cosa. Estuve en esto alrededor de dos años. Estaba saturado. También obsesionado pero no podía soltarlo. NI siquiera podía dormir. Bueno – como te digo –la posesión fue mucho más fuerte en éste libro. Pero de igual modo ocurrió con Capricorn. Y con partes de otros libros. Pienso que el pasaje se destaca. No sé si otros se dan cuenta.

- ¿Es ése el pasaje al que llamás cadencia?

H M – Sí, he usado esa expresión. El pasaje al cual me refiero es tumultuoso: las palabras caen una sobre la otra. Puedo seguir en forma indefinida. Por supuesto, pienso que es una de las formas en la que uno puede escribir todo el tiempo. Aquí es donde podés ver toda la diferencia – la gran diferencia – entre el pensamiento del Este y del Oeste, así como comportamiento y disciplina.

Si un artista Zen va haciendo algo, él ha tenido una larga preparación en disciplina y meditación. Un pensamiento profundamente tranquilo que se transforma en no-pensamiento; silencio, vacío y algo más-él puede estar así por meses o por años.

Entonces, cuando él comienza su trabajo, lo hace como un rayo, porque es lo que quiere, porque de ése modo es perfecto.

Bueno, pienso que éste es el camino que todo el arte debería recorrer. Pero ¿quién lo hace? Lidiamos con vidas que son contrarias a nuestra profesión.

- ¿El espadachín del Zen es un condicionante particular que el escritor debe atravesar?

H M - Desde luego pero ¿quien lo hace? Aunque el escritor lo atraviese o no, todo artista se disciplina a sí mismo y se condiciona de una manera u otra. Cada hombre tiene su propio camino. Después de todo, muchos escritos son realizados lejos de la máquina de escribir, así como del escritorio. Yo digo que esto ocurre en la tranquilidad, en momentos silenciosos, mientras estás caminando o afeitándote o jugando un juego o lo que sea.

También cuando estás hablando con alguien sobre cosas que no estas vitalmente interesado. Si estás trabajando, tu mente está trabajando, con éste problema en la parte posterior de tu cabeza.

Entonces, cuando tomás tu maquina de escribir, es solo una mera materia relacionada con la transferencia.

- Recién dijiste que algo dentro tuyo quiere asumir el control.

H M – Por supuesto. Esucháme ¿quienes escriben los grandes libros? No somos nosotros quienes firmamos ¿Qué es un artista? Es un hombre que tiene una antena, quien conoce cómo enganchar las corrientes que están en la atmósfera, en el cosmos.

Él simplemente tuvo la facilidad de engancharlos tal como eran. ¿Qué es lo original?

Todo lo que hacemos, todo lo que pensamos, existe inmediatamente, y solo somos intermediarios, esto es todo; hacemos uso de lo que está en el aire. ¿Porqué hay ideas?

Porqué hay grandes científicos descubriendo lo que ocurre en distintas partes del mundo al mismo tiempo?

Lo mismo es la verdad de los elementos que van a realizar un poema una gran novela o una gran obra de arte. Ellos están ya en el aire, no les han sido dadas voces, eso es todo. Necesitan al hombre, al intérprete que los traiga al frente. Bueno, esto también es verdad, por supuesto, que algunos hombres se encuentran adelantados a su tiempo.

Pero al día de hoy yo no creo que los artistas sean quienes están mucho más adelantados en el tiempo que los hombres de ciencia. Los artistas se aíslan, su imaginación no se mantiene ni a un paso de la de los hombres de ciencia.

- ¿Cómo anotás el hecho de que ciertos hombres son creativos? Angus Wilson dice que los artistas escriben debido a un cierto tipo de trauma y que usan su arte como terapia para superar la neurosis.

Aldous Uxley -por otro lado -tranquilamente toma el punto de vista opuesto y dice que los escritores son fundamentalmente sanos y que si ellos sufren alguna clase de neurosis esto les añadiría una desventaja como escritor.

¿ Tenés alguna opinión al respecto?

H M – Creo que varía con cada escritor. Pienso que no podés hacer este tipo de declaraciones tomando a los escritores como un todo. Después de todo es un hombre como lo otros hombres; puede que sea neurótico o puede que no.

Quiero decir que su neurosis, o lo que sea que ellos digan que lo produce, se encuentra “ rodeada por una conjunción planetaria: mapas topográficos de la región y monumentos y calles y cementerios. Por otro lado, existe una influencia fatal de algunos campos – de acuerdo con el tipo. Eventos Mayores. Ideas Dominantes. Modelos psicológicos. La escritura no es representativa de la personalidad del escritor.

Creo que hay cosas muchas más misteriosa que ésta y nunca traté de poner mi dedos en ellas. Me parece que el hombre es una antena. Si realmente sabe lo que ha sido, será muy humilde. Se reconocerá a sí mismo como un hombre que posee cierta facultad que le ha sido destinada para ponerla al servicio de otros.

No hay nada para estar orgulloso pues su nombre significa nada. Su ego tambien es nada. Él solo es un instrumento en una larga procesión.

¿ Cuándo te diste cuenta que tenías esta facultad?

¿ Al comenzar a escribir?

H M – Debe haber comenzado mientras me encontraba trabajando para la Western Union. Esto ocurrió exactamente cuando, a cualquier precio, escribí el primer libro.

Escribí otras cositas por ésa época. Pero la cosa real ocurrió después de renunciar a la Western Union en 1924. Cuando decidí que sería un escritor y me dediqué a ello completamente.

- Esto significa que pasaron diez años antes de que apareciera publicado Tropic of Cancer.

H M – Sí, tanto como eso. Además de otras cosas escribí dos o tres novelas durante ése tiempo. Verdaderamente escribí dos antes de escribir “Tropic...”

- ¿Podrías decirme algo acerca de éste periodo?

H M – Dije bastante acerca de esto en The Rosy Crucifixión. También en Sexus, Plexus y Nexus; todas novelas de ése periodo. Pero debe haber mucho más de ello en la segunda mitad de Nexus. He dicho todo acerca de mis tribulaciones durante ése periodo – mi vida física, mis dificultades. Trabajé como un perro al mismo tiempo. ¿ Que más puedo decir? Estaba en una niebla. No sabía lo que hacía. No podía ver lo que recibía.

Suponía que estaba trabajando en una novela, escribiendo la gran novela, pero de hecho no estaba yendo hacia ningún lado. A veces no escribía mas que tres o cuatro líneas al día. Mi esposa volvía tarde en la noche a casa y me preguntaba “ bueno ¿ cómo va eso?” (Nunca la dejé ver lo que había en la máquina. Yo le decía “ Oh, está yendo maravillosamente.” “Bueno¿ dónde estas ahora?”

De todas esas páginas que supuestamente había escrito, quizás escribiera tres o cuatro, pero yo hablaba como si hubieran sido cien o ciento cincuenta. Podía seguir hablando acerca de lo que hacía: de componer la novela como le decía a ella .Y ella podía escuchar y alentarme sabiendo malditamente bien que yo estaba mintiendo. Al día siguiente ella volvía y decía “Cuál es la parte que hablabas el otro día, ¿ cómo sigue eso? Y esto era una mentira, ya sabés, un invento entre los dos.

The Art of Fiction No. 28

Interviewed by George Wickes

Summer-Fall 1962
SOBRE HENRY MILLER

EL MOMO POESIA
EL OJO DEL SUR

EL SODEADO diario de un vino amargo

...

PROYECTO VACAS "la salud de la espina"

2010-09-06T15:02:00.002Z

LA SALUD DE LE ESPINA / Proyecto Vacas

Corazón que no siembras

la salud de la espina.

¡Protégeme!

de esta luna ciega.

De este barrio enfermo.

Arde el hambre

sin incendiarse

cigarro que nunca termina.

De un lado a otro los cuerpos

pasándose la pena

de una mano a otra

como pan

como porro.

Corazón que no siembras

la salud de la espina.

¿por qué tu ilusión

no tuvo esperanza?

sembraron tus hijos

la costumbre en la piedra

y la piedra les devolvió el pan

duro

de corazón

en todas sus preguntas.

MAS MATERIAL DEL PROYECTO VACAS

PROYECTO VACAS (Rock and Poe del Desierto):

Alberto Roman: textos y voces

Adrián Campillay: textos, voces y máquinas

Leonardo Almazán: guitarra y máquinas

Bruno Bustamante: guitarra y máquinas

Ernesto de Vera: maquinas y sonido (drums master)

La MÚSICA compuesta por PROYECTO VACAS.

ANIMACIÓN DIGITAL Y EDICIÓN DE AUDIOVISUAL: Adrián campillay.

CÁMARAS: Alberto Román, Claudio Campillay, Adrián Campillay.

DIBUJOS: Silvio Campillay, Mariela Moreno.

CARINA MARANESI / Rivadavia (Mendoza, Arg.)

2010-09-03T16:21:00.002Z

Psiquiátricos
Asilos
Cementerios
Cárceles
Chacaritas

Museos modernos

Alfombra
de lo que abajo
rejunta
y esconde
la escoba
y la mano que irá
a destino cierto de:

Psiquiátricos
Asilos
Cementerios
Cárceles
Chacaritas
Museos modernos.

Aquí está
Sostenido en dos piernas
Tratando de asirse a todo
De apresar al mundo
Con sus manos.

Envuelto en telas, costuras,
Remendado por fuera
Des-armado por dentro.

Osado
Creyendo poder defenderse
Con un cuchillo sin filo
Con una navaja mellada.

Asilado por ratos
En cama propia o ajena.

Creyendo saber, entender,
Digitar, medir, mandar…

El muy pobre…

Con cabeza pequeña
Para tantas cosas, para tanta vida…

Con una neuronita o dos
Que parpadea como puede
A ritmo contado
de lunas y soles.

más textos de Carina Maranesi en EL MOMO POESÍA

más textos de Carina Maranesi en EL OJO DEL SUR

Fotografías: Hospital Siquiatrico Serbio (FUENTE)

...

adrián campillay / POEMA SIQUIATRICO

2010-09-03T16:08:00.002Z

Poema siquiátrico

Repentinamente muerto
me envolví en una sábana de envenenadas flores.
Soñé aquella vez con oscuros, largos hospitales,
y otra vez tuve un sueño atravesando el aire.
Doctor! Dónde estás doctor?
Desde que lejano agujero te escurres
como un espíritu.
Con qué aguja de pájaros
me volarás la cabeza esta tarde?
Repentino. A través de mí.
Camino hacia atrás,
hasta mi alma:
la luz del cadáver.
Pero Doctor!
Dónde estás doctor?
Con qué lupa
mirarás esta vez mi ojo
para culparme?
De qué lugar vacío de tu corazón
obtendrás la regla de sangre
para medir la intensidad del grito aplastado
en la pared principal de mi pensamiento?
Y dónde te esconderás.
Cuando brille —aunque sea una sola vez—
la luz del cadáver?

SOBRE EL AUTOR

MAS TEXTOS DE ADRIÁN CAMPILLAY

Fotografías: Hospital Siquiatrico Serbio (FUENTE)

JUAN JOSÉ GALDEANO CASTRO / San Juan, arg.

2010-09-03T14:31:00.007Z

La Locura,

como concepto se instala en los ojos

una piedrecita pequeña con la fiereza tenaz del tabú
no con temeridad feroz o ferocidad letal
sino como una piedrita en una enramada
sacudida por el viento para caer
con Newtoniana precisión.
clavando sus patitas. en el patio del miedo.

La carne ventisquero de pupas
o aquelarres desdentados en las nanas de las brujas.
sin eje ni quicio en las brújulas
se busca una puerta
que nos diga quién es y dónde ha ido
que viento lunar ató su cola,
aúlla y se arrastra lisonjero
ciego a la belleza y al amor.

Para ser carne de cartones
en los fríos cenáculos de yonquis y mendigos
o cabriola de polvos y papeles
en el penar de putas y viandantes
perdidos
con esa risa loca con que danzan los postigos
cuando dan en la cara
después de haber vivido un día
borracho con las sombras de la calle.

la basurita cachusa es un gato doméstico,
una hirsuta baba en la comisura
a los ojos
de la realidad
del dolor
de la muerte.

La soledad a la intemperie con mayúscula, soberana, libre
clava su agujón
con forma de ano en la cresta del ego.
Quienes juegan con las formas de sal
hacen las formas de la palabra.

El frenaso es tal
que a dos lágrimas se encuentra el llanto y la risa
a dos pasos el amor y el odio.
Son dos pasos esa lágrima
seca que cae desatando aguaceros.

¡Loco! ¡Loca! vasos que comunican lo esto y lo otro,
en la cima del gallo su sima preguntando.

TEXTO: Juan José Galdeano Castro
OTRO POEMA DE JUAN J. GALDEANO

IMAGENES: Fotografías de un Hopital Siquiatrico Sarbio (FUENTE)
...

Carlos Guido Escudero (1921-1945)

2010-09-02T11:03:00.002Z

POEMA DOLOROSO DEL TIEMPO

Callo a veces largamente,

para que el tiempo diga su frase solitaria.

Y entonces comprendo que el tiempo me lleva con él.

Comprendo que el tiempo no pasa.

Que es un algo que nos lleva hacia su ser definitivo

atravesando túneles y lámparas.

Y trato de aferrarme a los minutos,

hurgando entre ellos dónde echar un ancla.

Hurgando desesperadamente,

como quien sabe que cae hacia la nada.

Y veo la razón del hijo, de la flor;

la razón del arte y de la espada.

Y veo la necedad del hombre,

que aún reza y mata.

Y entonces, huyendo desesperado,

enciendo en el silencio un grito, una carcajada,

y alcanzo a comprender

la alegría del pájaro en el alba...

POEMA MIENTRAS ME MUERO

Arbol que se deshoja sin otoño.

Pájaro que se muere sin invierno.

Azul sin golondrinas ni palomas,

deshabitado cielo.

Risa sin labios más allá de todo.

Grito para gritar cuando no puedo.

Voz de ilusión quebrada en un volcánico

silencio.

Tus ojos ya sin órbitas, volando.

Caricia de tus manos ya sin dedos.

Tu voz desencajada en los rincones

del viento.

Desintegrada realidad azul

más allá de la página del sueño...

Detrás del alba de la primavera,

mi muerte azul, que viene amaneciendo.

más poemas de Carlos G. Escudero

SOBRE EL AUTOR

CASA ES CASA SOY / videopoema PROYECTO VACAS

2010-09-01T12:01:00.002Z

casa es casa soy

Cargado por adriancampillay

TEXTO, MÚSICA Y ANIMACIÓN: Adrián Campillay

PROYECTO VACAS -Rock and poe del desierto-

HUMO por Gustavo Sánchez / San Juan, Arg.

2010-08-18T14:09:00.000Z

Humanidad, precisión, síntesis y belleza, podrían resumir tal vez al contenido de "Humo", primer libro publicado por Gustavo Sánchez, bajo el sello editorial de la Universidad Nacional de San Juan.

Reflejo de un modo de mirar que convierte a la cotidianeidad en materia prima de la literatura y la reflexión existencial, el libro de Gustavo ingresa sin dudas por la puerta grande de la poesía sanjuanina, denotando por su peso que hay mucho más para ver y creer en las nuevas generaciones de poetas de la región.

Título: Humo
Autor: Gustavo Sánchez
Páginas: 45
2010, EFU (Editorial Fundación Universidad Nacional de San Juan)
Se consigue en librerías de San Juan o en las oficinas de EFU (Rectorado de UNSJ)

ÉPOCA

Nada ha cambiado
desde que comencé a escribir
y dejé de vivir aferrado a un manubrio, de pie,
sobre un par de pedales:
transpiro
en el esfuerzo analfabeto junto a otros,
buscando las razones del dolor
y cómo recuperarnos.

Las cosas ya no valían lo que nos costaron
cuando vendí a un desconocido,
mi adolescencia.

Parado en la puerta de casa,
lo vi alejarse en mi bicicleta de carreras:
carbono, aluminio, titanio,
una auténtica pieza de ortopedia alejándose,
dejando atrás
lo que suele quedar de toda despedida:
un miembro fantasma.

OBRAS SANITARIAS

Me desvelo.

¿tendremos otra opción?

¿podremos negarnos
a subir escaleras de espalda?
¿ podremos seguir
bajándolas de frente?

Desnudo, camino el pasillo
abro la canilla y sumerjo la cabeza:
por las noches, al igual que el agua,
las dudas son más claras
y tienen más presión.

CURRICULUM VITAE

He llegado por las noches
A apoyar la cabeza en un callejón sin salida
A acomodar lentamente el cuerpo a la silueta de tiza
Bajo la sábana
Sobre el pavimento mullido.

EL MOMO POESIA
EL OJO DEL SUR

EL SODEADO diario de un vino amargo

PROYECTO VACAS / A la mamá de Galtieri

2010-08-09T17:32:00.003Z

PROYECTO VACAS (Rock and Poe del Desierto):

Alberto Roman: textos y voces
Adrián Campillay: textos, voces y máquinas
Leonardo Almazán: guitarra y máquinas
Bruno Bustamante: guitarra y máquinas
Ernesto de Vera: maquinas y sonido (drums master)

La MUSICA compuesta por PROYECTO VACAS.
ANIMACION DIGITAL Y EDICION DE VIDEO: Adrián campillay.
CAMARAS: Alberto Román, Claudio Campillay, Adrián Campillay.
DIBUJOS: Silvio Campillay, Mariela Moreno.

UN NIÑO CON SU JUGUETE EN LA MANO / por Silvio Campillay

2010-08-05T17:09:00.007+01:00

Dibujo: Silvio Campillay

“PENSAR ADELGAZA Y ES SALUDABLE, desde que se invento la rueda, no parábamos de andar, ahora necesito una fuente de energía inagotable”

Un niño con su juguete en la mano (o muchos niños, da igual) está déle golpearlo en el suelo, el juguete ya casi no sirve, pero no le importa, es un niño caprichoso y sabe que puede lograr que sus consentidores padres le compren uno nuevo, pues ya tiene un montón hechos pedazos, siempre lo logra pues es muy inteligente, no deja de ser un niño, pero me atrevería a decir que es más inteligente que sus padres, es capaz de armar toda una obra de teatro, es totalmente capaz de actuar muy bien su papel y puede engañar a la mayoría con sus estudiados pretextos; y en parte lo que pasa, es que ese niño nunca recibió verdadero afecto, entonces quizás ni siquiera sabe exactamente lo que es, lo que sí sabe es, todos siempre andamos ocupados en nuestras vidas, en nuestros ya cotidianos mundos, de momentos de deseos de volar, de dejar de existir, de tener mas sexo, de que viene otro niño, en fin montones de sartenes que este niño no conoce en si, pero sabe aprovechar muy bien, sabe como alborotar sus mentes para luego calmarlos y sacar provecho de eso, en definitiva es, y son niños muy felices, y manejan todo un mundo que no conocen, en donde quizás su padre tiene que buscar nuevas maneras de conseguir dinero para cumplir con los caprichos del niño, y encima está por nacer otro…

Y llega un día en donde el niño, como más inteligente que su manipulables padres se da cuenta de que se le están terminando los pretextos, poniendo a prueba algunas practicas para ver hasta donde lo aguantan, comienza ha hacer caso de la supuesta madurés que le reclaman sus padres, y finge estar de acuerdo con ciertos comportamientos, e incluso se da cuenta de lo favorable que puede ser, y es que algo a madurado, tiene nueva perspectiva, a probado los límites de sus padres, tiene nuevos métodos de manipulación.

…Sus padres siguen distraídos pensando que ahora que su hijo es más grande quizás estén más tranquilos, sin embargo ahora uno de los niños está convencido de que quiere ser recordado como uno de los niños más buenos del mundo…

Bueno creo que historias como esta suceden en todos lados, y en todas las dimensiones, ahora imaginen diez niños diabólicos como este dominando el mundo, es broma, es un poco sensacionalista, decir algo así, pero concretamente, pasa algo parecido en el mundo… pero lo que quiero “enfocar” es lo que sucede en argentina, supongo que el mundo es una gran cirqueada, pero como vivo aquí en argentina, este es el circo más grande que vi, es que te arman toda una obra teatral, estoy segurísimo que hasta escribieron guiones, y cobos ensayó mucho el papel de malo, y encima muchísima gente se lo come, claro que si uso mi mente de ajedrez, se que no hablo de un circo en si, esto es más bien una técnica de los que se mantienen en el poder y de alguna manera siguen teniendo ese poder porque son los que arman el show, es decir la jugada para que esto siga siendo así, ahora bien si digo esto, entonces ahí una pelea, si es necesario pensar tan bien algo, eso significa que hay otro jugador… y ese somos nosotros, que tenemos que darnos cuenta de que intentan darnos un par de piezas mientras nos comen hasta el tablero, o mejor dicho lo que queda, simplemente están exprimiendo al máximo la naranja, todo esto lo planearon, o lo vienen planeando desde hacen 30 años y más, estudios de psicología social para algunos, técnicas y muchas cosas más provistas por los hilos, el conocimiento, pero no pueden evitar hacerlo tan obvio, tan evidente, no pueden con su propio ego, les ganó el ego, tuvieron su fiesta privada por un lado, y por otro, nos dejaron comerles un peón, y el pueblo feliz con el peón muerto, en realidad me halaga que hayan armado semejante mentira, aunque, son muy malos actores y se delatan solos, no quiero que cambien las cosas nada más para que puedan seguir teniendo el poder las mismas personas…

Una pregunta… ¿Por qué es tan vacío el argumento de la parte periodística que critica el oficialismo? Es demasiado sobreactuado, es muy evidente que no te quieren convencer de nada, es simplemente la parte que el gobierno necesita para que el gas escape y la cosa no explote, y poder seguir controlando la situación, igual me halaga que junto con 678 lograran movilizar tanta gente, creo que no les resultó nada fácil, significa que tan regalados no estamos, pero eso lo sabían por eso les ha salido tan bien, porque como dije, vienen leyendo el tablero desde hace rato, el mundo es un gran tablero, por eso intentan confundirte en lugar de aclarártelo, y no digo que sea el mejor jugador de ajedrez, pero es un juego que me gusta mucho, porque te ayuda a concentrarte en toda una situación, leerla, y de esa manera decidir que será lo mejor, creo que es un muy buen ejercicio, la cosa es que yo me di cuenta mucho después de que todo esto había sido planeado, que iba a suceder, de echo ni nacía, sin embargo aun no pasaba, pero estoy seguro que estaba planeado hacen diez años atrás, cuando pude deducir que todo esto iba a pasar, bueno no exactamente, pero… “es lo que yo haría” (pensé), si estuviese de ese lado del poder, queriendo ganar esa jugada, es decir si fuese Dualde, por decir algo, y quisiese seguir moviendo los hilos, seguir con el plan, con todos los posibles planes, los A, el B, el C, el que sea necesario, de todos, yo pensé exactamente en el que usaron, quizás podrían haber probado otro, pero coincidió, creo que es bastante inteligente, creo que si hubiese estado vivo Tatto Bores lo hubiese predicho, es más me parece tener un vago recuerdo, y ahora que lo pienso es posible que haya dicho algo al respecto, de todos modos, supongo que el método que tenia él, para predecir lo que iba a suceder en la política argentina, y el mundo, tenia que ver con eso, creo que era un muy buen jugador de ajedrez, no era magia, es simplemente darse cuenta que para el poder esto no es más que ese juego, en el cual, sea como sea tienen que lograr mantenernos controlados, así sea que tengan que ceder, así sea que tengan que cambiar la bandera, el nombre es sólo simbólico, que si peronista, socialista, derecha, ecologista, es la manera en la que ganaron, le dieron un rol a cada personaje, utilizaron a 678, y armaron el circo, igual vienen probando varias cosas, han pasado 10 años, no se si se dan cuenta, no investigué muy bien, pero creo que algo de repercusión tuvo algo que si no me equivoco se llamaron carta abierta a los poderes por ejemplo, no se, de todos modos, creo que mucha gente ni siquiera se da cuenta de cómo la usan… ¿Quién analiza 678? ¿O todo el circo en general, quien monitorea lo que sucede en cada provincia? Armando un circo en el medio de la avenida no creo que podamos verlo.

Obviamente que pienso en quién será titiritero de Dualde, pero la verdad que no me importa ni me asusta, menos si tienen que retroceder, y rebuscárselas tanto, y al fin y al cabo controlan hace mucho tiempo, hay que perder el miedo, es cómodo pensar que todo cambió, o que esta cambiando y que no hay que hacer nada, yo creo que dejándolos tan en evidencia no es tan difícil. Yo sinceramente creo que habría que declararlos incompetentes a todos, y dejar de usar el facebook, pero por lo menos no me gustaría que mis nietos leyeran en sus libros de historia lo que mucha gente a transmitido de generación en generación, a nosotros, a los niños de hoy en día incluso, uno ve a la presidenta repartiendo computadoras y la ve a evita repartiendo estufas, entonces lo del ejercicio de memoria es una gran mentira, porque no hay un verdadero análisis de los últimos años, y ya que hablamos de televisión, dónde está Tatto, porque si hay tanto para reclamar nadie critica, o al menos ningún medio de comunicación hace un análisis critico de la televisión publica, es la única con ese derecho, o es que no tienen intención de defender ese monopolio, el otro día vi la presentación de la noticia de la modelo acusada de narco, y el titular era algo así como indagan a la “narcomodelo”, y podría decir un montón al respecto, es sensacionalista, incluso y sobretodo 678, me refiero a que importa un huevo, esto es lo mismo que rial, sólo que llevado a los noticieros, obviamente que son maestros de la manipulación, pero se delatan solos, se que no todos lo creemos, pero juegan con todos nosotros, y muchos terminan creyendo una realidad totalmente equivocada, y a veces hasta queda en un libro de historia, y no sé porqué, no sé si es su intención para que digan algo más, y quizás tiene pensado algo con que defenderse, pero cristina, pareciera venir con toda la intención de quedar en la historia, más interés en esto que en solucionar algo, bueno si es por mí, creo que veo esta mujer, y no le confió absolutamente nada, pero no sé, es mi percepción… y su manera de retroceder un movimiento, da bronca ver lo bien que les sale, lo malo es que la gente nunca leyó su propia reacción en caso de que hubiesen implementado otro plan, pero esta gente tiene bien estudiada la reacción de la gente, incluso por ahí me recuerda cosas de estados unidos, pero saben creo que con los latinos les cuesta mucho más, nunca vi un gobierno ceder tanto, es lógico que la propaganda iba a estar de acuerdo a la época, a los pensamientos de la época, y que iba a ser una propaganda inmensa, y que cristina iba a ser presidenta, y que iba a ser ella quien a través de todo este circo iba a pretender quedar en la historia.

Yo nunca haría algo así, pero sin embargo es fácil saber como piensa este tipo de gente, si pude predecirlo, quiere decir que pude hacer lo mismo que ellos, ellos ya nos tienen estudiados hace rato, eso hace la administración de todo, uno tiene acceso a todo, saquemos conclusiones lógicas por favor, no conclusiones fáciles, lo único fácil es la implementación de los verdaderos y profundos cambios, al revés de todo lo que te diría la presidenta, obviamente que no tiene que parecer fácil, pero para mí la realidad se lee, lo difícil es poder enfocar a veces… Y obviamente que no van a demostrar debilidad, entonces hacen todo este circo, pero la verdad es que algo hemos ganados nada más que por ser de sangre revolucionaria, nada más que por eso, si fuésemos concientes, seria terrible, no es una mujer que esté actuando bajo sus convicciones, esas cosas se notan en la actitud de la gente, y yo no puedo dejar de analizarlo, simplemente está actuando, te hace creer que hace un montón de cosas porque tiene pensamientos revolucionarios, cuando lo que hace lo hace bajo la espada de nuestra sangre que late, y sólo late, y eso ya les da miedo, no quieren despertarnos, aunque es lo que yo más quisiera, simplemente retroceden porque conocen nuestros limites, y es muestra de debilidad, de impotencia, aunque nos tapan gran parte del bosque, aunque siguen teniendo el control, quizás incluso, no está mal que escape un poco el gas, pero es necesario despertar la verdadera bestia inamovible, de la verdad y la lucidez en acción.

No es que el mundo sea un tablero, simplemente es en lo que lo convirtieron, y no nos queda otra que defendernos, aunque sea disparando con nuestras mentes, si los medios realmente van a ser libres, podría algo como esto ser discutido en canal siete? Pues esto puede salir en una revista o por Internet, no por otro lado, podrá ser analizado por 678?…

Yo creo que hay que dar un verdadero paso al costado de lo simbólico para quizás poder ver un poco mejor las cosas, es fácil predecir el futuro, nos lo vienen mostrando de alguna manera, hay lugares en el mundo que parecen planetas totalmente diferentes a este país, solo por su tecnología, ahora ya sí hablando de una manera más global, eso también les facilita las cosas, el decir, 200 años, el decir la era de la tecnología, y hacerte pensar que alguien especial te está dando las cosas y el futuro, en ese caso creo que el futuro si llego hace rato, es la historia de la humanidad, por que no hacemos un verdadero ejercicio de memoria, no es necesario, que el presidente diga que es gracias a nosotros cada progreso real, pues si no hubiesen sido advertidos por muchos de nuestros antepasados pensadores, luchadores y deseosos de igualdad, no sería lo mismo. No hay que tener miedo de escribir el futuro nosotros, lo hacemos cada vez que nos entendemos, no tiene nada que ver la forma de los autos, ni con la aerodinámica, ni con el tiempo, ni con las pantallas táctiles, aunque quizás se puedan utilizar como herramientas, tenemos que dejar de estar inventándole un nombre a cada era, para pasar a una que no acabe… La vida no va ni viene, no es ser o estar, no estamos encerrados en estas palabras, ni en esa pantalla, riqueza significa cosas muy diferentes para diferentes personas, pero eso no quita importancia a las cosas a las que yo le doy importancia, y de echo es uno de los problemas del mundo, véanlo con lupa o desde el espacio.

Yo le doy un fin a la sabiduría y la implemento de cierta manera, otros la implementarían de otra manera, y me hace pensar que los simbolismos son una especie de canaleta imaginaria, como el trópico de cáncer, el adquirir cierto conocimiento sobre como controlar a las personas, puede ser usado en mi favor, o a favor de la persona dócil y fácil de controlar, de las cuales hay muchas, y es un trabajo increíblemente difícil el de despertar una conciencia mal encausada, pero siendo posible la comunicación y la tecnología, quizás se podría empezar a pensar por lo menos alguna manera de crear una base, aunque sea pensar en la idea, yo creo que tener una visión global no es tan difícil, y me parece bastante necesario, no hay nadie a quien ganarle, que no sea de este mismo planeta, y aunque hubiese, daría igual, nuestra experiencia se aprovecha en beneficio de los demás, si somos capaces de superar cada vez más nuestra lucidez en este mundo, por lo menos individualmente irán habiendo personas libres en el mundo, y creo que no lo podrán evitar, los simbolismos con los que nos comunicamos, son sólo eso, una herramienta con la que se pueden hacer muchas cosas como esta, pero, que no nos alejen más de nosotros, no somos símbolos, es necesario crear una base, para cada cosa que no sea necesario seguir modificándola por siempre, es la ciencia, es la base de la ciencia, y como todo está relacionado, es una de las bases de todo ser vivo, y uno puede deducirlo por su cuenta… ¿verdad?, pero por qué esperar que un niño lo deduzca de todo esto que te hace tan evidente, no lo esperan por eso no te lo evidencian, la educación no le da la misma importancia, que le da al patriotismo, y es lógico que eso dice todo, e aquí un claro ejemplo de una canaleta simbólica, por ejemplo, lo que a veces parece avanzar, en realidad solo da vueltas, y a lo que quisiera llegar es a esto, qué hacer con el tiempo que dejaríamos de gastar en este frenesí en el que nos han metido? Por empezar, quizás desaparecería el estrés y algunos se tomarían algunas vacaciones, después creo que empezarían a suceder cosas muy interesantes, son los mundos en los que me gusta imaginarme, y se que son mundos posibles. Aclaro que aquí podría resaltar la intención de comparar un sentimiento y un símbolo, un sentimiento es más que universal, y ese mismo sentimiento sigue existiendo, pero mal programado, o sin programación, es decir, no tiene conexión con el mundo de las palabras.

Mientras solo puedo decir que soy argentino, para poder comunicarme con un español, pero la verdad no sé si sea así, quizás en realidad soy cubano, y por eso me gusta la música cubana, o tal vez, ni siquiera existo, ja ja ja…

…Hace bastante que vengo pensando e informándome sobre Linux, aunque de programación no sé mucho, la cosa es que veo a Linux, con su licencia GPL, y veo la manera en la que están hechos los programas, los archivos, y no hay ninguna diferencia con lo que estoy haciendo aquí con estas palabras, esto no es más que una idea, todo lo que digo, incluso podría ser modificado, quizás muchos piensan como yo pero nunca lo escribieron, o no podían verlo con exactitud, pero coinciden, les sirve para llegar a algo más que incluso se podría agregar aquí mismo, y contribuir a armar la idea y perfeccionarla lo más posible, de esa manera alguien más vendrá y no perderá el tiempo en cómo hacer para armar un texto y cómo éste diga lo que él piensa, pero se encontrará con este, que será asimilado rápidamente, pues es lo que buscaba, ahora puede seguir buscando otra cosa, sacarle algunas cosas que no le gusten agregarle otras y guardárselo para si, no es necesario que la humanidad vuelva a buscar algo que ya no es necesario buscar, de ser así estaríamos frenando algo que nació para avanzar y porque nació para avanzar es que a pesar de todo y de su reacción lenta, avanza, no tendría porque ser así tan lento, hay millones de cosas que ya están ahí, y a nadie se las enseñan, sí te las venden, como si el conocimiento fuese un producto, ofendiendo milenios de evolución, me parece una falta a la esencia del hombre, lo que es un simple ejemplo, pues no hace falta hablar del resto, por ejemplo, la gente que hoy en día estaría llevando al máximo esplendor este país y Latinoamérica, y estos simbolismos mueven cosas muy extrañas en mí, podría decir o no que tengo algo que ver al respecto, con gente que pudo desaparecer, y cosas así, la cosa es que me jugaría por decir que me gustaría alguna ves pensar, no sé si decir, pero sí pensar para mí, que aparecieron definitivamente, que volvieron, y que conducen el mundo junto con nosotros, con los mejores maestros que nos pudieron dejar nuestros antepasados, y los que les podemos dejar a nuestros nietos, entonces no importara si mañana aumentan o no el salario a los maestros, porque será un mundo donde la gente deja lo mejor de si… y algo le causará mucha preocupación a Kirchner, que libre pensamiento pasara por la cabeza de esa persona ahora que no piensa en eso?

Será por eso que les asusta tanto tener muchos programadores por ahí? Ja ja ja...

A propósito anda dando vueltas por ahí un archivo, que hace que los cerebros se tilden, no todos, pero si ves a alguien colgado, es posible que tengas que arreglarle, o agregarle un archivo, partiendo claro de que el archivo en el que se quedó atrapado está formado por los siguientes símbolos, “¿Para que existo?”, si no sabe cómo ayudarlo, llame a su programador más cercano…

Y pensar que hay tantos programadores que han escrito tantas cosas que tan pocos han leído, siendo que la satisfacción de cualquier escritor, es haber sido leído por mucha gente, y saber que muchos comparten su visión, de la cual ellos no son dueños, realmente perdimos la memoria, pero nunca es tarde y con un ejercicio simbólico, no la vamos a recuperar, no digo que esté mal, pero no somos la herramienta, eso básicamente es lo que olvidamos, a partir de ahí muchas cosas más.

…Aclaro que yo no tengo ningún derecho sobre este texto y fue creado a través de mí por todo lo que me rodea y con mi consentimiento, y sería ilegal usarlo con un fin comercial.

SILVIO CAMPILLAY (2010)

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EL MOMO POESIA
EL OJO DEL SUR

ADRIÁN SALAS ABREGO (San Juan, Arg.)

2010-07-28T14:53:00.003+01:00

Fotografía: Adrián Campillay (2009)

el tipo que transpira y le duele

estuvimos sin hablarnos un largo tiempo

hasta que yo vine y te dije:

soy malo, como corazón de rata

por esa forma de piedad que te diferencia del resto

me arrastraste hasta un lugar menos infecto/ de mi.

nos conocíamos poco, pero

tuvimos sexo deforme

toda la noche por todos lados.

estuvimos soñando lo mismo mientras pasaba el día

me dijiste que no era tan malo

al menos era un ojo de colibrí

no como el ojo diabólico del mamboretá/

esa mañana transpiré de alivio, mucho rato

un hombre está solo y escribe

un hombre está solo y respira, claro

porque su corazón bombea amarguras hasta la transparencia

y su sangre se lava y ataja con un pulmón

y después otro los gritos del mundo

un hombre está solo y espera, claro

porque los demás están en otras posiciones

desclavando la tierra y llenando frascos antes usados por

el fuego y después volviéndola a clavar

con clavos nuevos, claro

sin dejar de respirar agitadamente

porque el mundo puede olvidar de respirar.

un hombre está solo y escribe

un hombre mira largamente la palabra: clavos

SOBRE EL AUTOR

BLOG DEL AUTOR

EL MOMO POESÍA

EL OJO DEL SUR POESÍA

Poesía Irakí: SALAH HASSAN

2010-07-06T17:23:00.006+01:00

Vida bomba

Con sangre empiezo el día,

con sangre lo termino.

Cuando cada mañana voy al almacén de las chatarras

me quito la cabeza y la sacudo de las esquirlas de

la bomba de ayer.

Luego, lavo la seca sangre de mi imaginación.

Tengo la sensación de que todo está minado.

Pulso el teclado del ordenador y me escondo,

rápidamente,

tras la pared antes de que explote.

No puedo encender un cigarrillo sin pensar

en las explosiones.

Para mí, todo puede explotar.

El teléfono, la cafetera, el timbre de la puerta, las cartas.

Siento que mi cuerpo también es una bomba

y puede explotar.

Con sangre empiezo y con sangre finalizo cada día.

Cada noche me voy a la cama arrastrándome.

Deseando no despertar.

No quiero seguir viviendo en esta vida bomba.

Un jardín en el infierno

Todo está negro en el jardín.

Las flores son de piedra, beben alquitrán y respiran ceniza.

Tienen el olor del fuego.

¿De qué infierno habla Rimbaud?

Los árboles tienen aspecto de incendio

y las frutas están negras de dolor.

Cada rosa es un incendio que anuncia

la resurrección en el jardín del diablo.

Los pasillos son estrechos, una equivocación

que lleva a otro infierno.

La flor del paraíso, tal y como quería el diablo.

Las piedras son una pesadilla negra del tamaño

de un desastre y tienen el sabor del asfalto.

¿De qué infierno habla Rimbaud?

La flor del carbono está en pie con solo una

pierna fumando la historia.

Todo está negro en el jardín del diablo y el humo

es el idioma habitual.

Las expresiones hierven y las palabras se

evaporarían si el aire las pronunciara.

Cada paso es una equivocación que lleva a un infierno.

No es fácil que alguien pueda salir del

jardín del diablo sin que se ennegrezca.

Me estaba preguntando si estaba negro

antes de mi entrada al jardín.

Bagdad

¿Eres una patria o un campo de tiro?

¿Eres un paisaje que hay que destruir

o una escalera de víctimas

que no se sacia de su muerte?

Bagdad

¿Eres una cesta que se hunde

y no se llena sino de vida?

¿Acaso es ésta tu fiesta

o tu muerte?

¿Estos caramelos de fuego

son para tus niños muertos

o para la última fiesta de tu degollación?

Entonces, muérete.

Volvámonos de donde hemos venido

a los desiertos y al infinito

esperando un nuevo profeta.

Errar

Vestidos de harapos llegamos tarde a las limpias ciudades.

¿Ha salido el sol cuando estábamos en el bosque?

Y estas manos blancas que nos llevan de la muñeca

¿Habrán pensado en la oscuridad?

¡Oh, Dios mío, que tarde hemos llegado!

¿Estábamos desconcertados enfrente de la nieve,

con nuestras extrañas voces y nuestros desérticos recuerdos?

¡Oh, Dios mío, ya hemos llegado más aún estamos errados!

SOBRE EL AUTOR
MÁS POESÍA IRAKÍ EN EL MOMO POESÍA

EL MOMO POESIA
EL OJO DEL SUR

Fuente:

Arquitrave
Harold Alvarado Tenorio • Director
Héctor Gómez Guerrero • Secretario de Redacción
http://www.arquitrave.com
ISSN: 1692-0066
Año V # 36
Abril de 2008

ANTONIN ARTAUD / de "Carta a los poderes" (1925)

2010-06-24T16:18:00.004+01:00

Antonin Artaud (durante su juventud)

. . .

CARTA AL SEÑOR LEGISLADOR

DE LA LEY DE ESTUPEFACIENTES

Señor legislador,

Señor legislador de la ley de 1916, aceptada por el decreto de julio de 1917 sobre estupefacientes, eres un cretino.

Tu ley no sirve más que para fastidiar la farmacia mundial sin beneficio para el nivel toxicómano de la nación porque

1º El número de toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias es mínimo.

2º Los verdaderos toxicómanos no se aprovisionan en las farmacias.

3º Los toxicómanos que se aprovisionan en las farmacias son todos enfermos.

4º El número de toxicómanos enfermos es mínimo comparado con el de toxicómanos por placer.

5º Las restricciones farmacéuticas de la droga no molestarán jamás a los toxicómanos voluptuosos y organizados.

7º Siempre habrá toxicómanos por vicio de forma, por pasión.

8º Los toxicómanos enfermos tienen sobre la sociedad un derecho imperecedero, que se les deje en paz.

Es, sobre todo, una cuestión de conciencia.

La ley de estupefacientes pone en manos del inspector-usurpador de la salud pública el derecho de disponer del dolor de los hombres; es una pretensión singular de la medicina moderna el querer dictar sus reglas a la conciencia de cada uno. Todos los balidos de la carta oficial no tienen poder de acción frente a este acto de conciencia: más aun que la muerte, yo soy el dueño de mi dolor. Todo hombre es juez, y juez exclusivo, de la cantidad de dolor físico, y de la vacuidad mental que pueda soportar honestamente.

Lucidez o inlucidez, hay una lucidez que ninguna enfermedad podrá quitarme, es la que me dicta el sentimiento de mi vida física. Y si yo he perdido mi lucidez, la medicina no tiene otra cosa que hacer más que darme las sustancias que me permiten recuperar el uso de esa lucidez.

Señores dictadores de la escuela farmacéutica de Francia, sois unos pedantes roñosos; hay una cosa que debería medir mejor: que el opio es esa imprescindible e imperiosa sustancia que devuelve a la vida de su alma a quienes tuvieron la desgracia de perderla.

Hay un mal contra el cual el opio es soberano, y ese mal se llama Angustia, en su forma mental, médica, psicológica, lógica o farmacéutica, como quieran.

La Angustia que hace locos.

La Angustia que hace suicidas.

La Angustia que hace condenados.

La Angustia que la medicina no conoce.

La Angustia que vuestro doctor no comprende.

La Angustia que lesiona la vida.

La Angustia que rompe el cordón umbilical de la vida.

Por vuestra inicua ley ponéis en manos de personas irresponsables, cretinos en medicina, farmacéuticos cochinos, jueces fraudulentos, doctores, comadronas, inspectores-doctorales, el derecho a disponer de mi angustia que es tan aguda como las agujas de todas las brújulas del infierno.

Temblores del cuerpo o del alma, no existe sismógrafo humano que permita llegar a una evaluación de mi dolor con precisión, que aquella, fulminante, de mi espíritu.

Toda la azarosa ciencia de los hombres no es superior al conocimiento inmediato que puedo tener de mi ser: Yo soy el único juez de lo que está en mí.

Volved a vuestros graneros, médicos hediondos, y tú también, Señor Legislador Moutonnier, que no deliras por amor a los hombres, sino por tradición de imbecilidad. Tu ignorancia de lo que es un hombre, sólo es igual a tu estupidez al pretender limitarlo. Yo te deseo que tu ley recaiga sobre tu padre, tu madre, tu mujer y tus hijos, y toda tu posteridad. Y ahora me trago tu ley.

Antonin Artaud

MENSAJE AL PAPA

No eres tú el confesionario, ¡oh Papa!, lo somos nosotros; compréndenos y que los católicos nos comprendan.
En nombre de la Patria, en nombre de la Familia, impulsas a la venta de las almas y a la libre trituración de los cuerpos.
Entre nuestra alma y nosotros mismos, tenemos bastantes caminos que transitar, bastantes distancias que salvar, para que vengan a interponerse tus tambaleantes sacerdotes y ese cúmulo de aventuradas doctrinas con que se nutren todos los castrados del liberalismo mundial.
A tu dios católico y cristiano que - como los otros dioses - ha concebido todo el mal:

Te lo has metido en el bolsillo.
Nada tenemos que hacer con tus cánones, index, pecados, confesionarios, clerigalla; pensamos en otra guerra, una guerra contra ti, Papa, perro.

Aquí el espíritu se confiesa al espíritu.
De la cabeza a los pies de tu mascarada romana, triunfa el odio a las verdades inmediatas del alma, a esas llamas que consumen el espíritu mismo. No hay Dios, Biblia o Evangelio, no hay palabras que detengan al espíritu.
No estamos en el mundo. ¡Oh Papa confinado en el mundo!, ni la tierra ni Dios hablan de ti.
El mundo es el abismo del alma, Papa contrahecho, Papa ajeno al alma; déjanos nadar en nuestros cuerpos, deja nuestras almas en nuestras almas; no necesitamos tu cuchillo de claridades.

. . .
SOBRE ARTAUD Y "CARTA A LOS PODERES"

más TEXTOS de Artaud en SIGLO ARTAUD
. . .

SINDICATO CAVERNOSO por Sebastián Lampasone (San Juan, Arg.)

2010-06-18T13:58:00.004+01:00

El escritor y periodista Rodolfo Walsh

Sindicato cavernoso

huir y volar puede que sean la misma idiotez desesperante
de los insastifechos
que anidan monstruosamente
el zarpullido de mi alma
incrustada
en mi concha psíquica
por un platónico falo
de dualidad hinchapelota

peronistas y gorilas al final
se reparten y nos parten la torta
(puertas para adentro)

Mataron a los mejores, Rodolfo, Paco,
a Marcos Ibañez Gatica
de él dijeron que se suicidó en La Plata
de él se oyeron y se oyen sus gritos en todo Cuyo

y tantos más, otros tantos quebrados/ resquebrajados

-gusanos invisibles y encandilados por luciérnagas vencedoras-

“Perón Platón / un solo corazón”
dice la pancarta del sindicato DE LA CAVERNA
de la que no puedo rajar

El poeta Francisco "Paco" Urondo

TANTO SOÑÉ CON ROBERT DESNOS

2010-06-11T15:53:00.008+01:00

Ultima foto conocida de Robert Desnos en el campo de concentración de Terezin, 1945.

Entre su infancia en el parisinísimo barrio Saint-Martin, ilustre desde los tiempos del buen rey Luis hasta los versos inolvidables de Apollinaire, y su muerte trágica en un campo de concentración, la vida breve de Robert Desnos (1900-1945) parece condensar una gran parte de la aventura intelectual de la primera mitad del siglo XX. Poeta dadaísta, joven médium surrealista, autor de producción feraz, polemista, detractor —ya desde de 1927— de la precaria alianza de Breton con el Partido Comunista, crítico de cine, periodista e innovador locutor de radio. En los años 30, Desnos fue un escritor sin partido, una especie, como se ha dicho, de francotirador radical-socialista, al tiempo que construía, pacientemente, una obra que hoy sosprende por sus dimensiones. A partir de 1942, formó parte de un grupo de resistencia al ocupante alemán. En febrero de 1944 fue arrestado por la Gestapo en su domicilio de la rue de Seine. Entonces comenzó para el poeta un atroz peregrinaje a través de prisiones y campos de trabajo forzado desde Francia hasta Checoslovaquia. Robert Desnos murió de enfermedad y agotamiento el 8 de junio de 1945 en el campo de concentración de Terezin que acababa de ser liberado por las fuerzas aliadas.

(Fuente: http://www.eldigoras.com)

A la misteriosa ( 1926 )

Tanto he soñado contigo que pierdes tu realidad.
¿Habrá tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo
y besar sobre esa boca
el nacimiento de la voz que quiero?
Tanto he soñado contigo,
que mis brazos habituados a cruzarse
sobre mi pecho, abrazan tu sombra,
y tal vez ya no sepan adaptarse
al contorno de tu cuerpo.
Tanto he soñado contigo,
que seguramente ya no podré despertar.
Duermo de pie,
con mi pobre cuerpo ofrecido
a todas las apariencias
de la vida y del amor, y tú, eres la única
que cuenta ahora para mí.
Más difícil me resultará tocar tu frente
y tus labios, que los primeros labios
y la primera frente que encuentre.
Y frente a la existencia real
de aquello que me obsesiona
desde hace días y años
seguramente me transformaré en sombra.
Tanto he soñado contigo,
tanto he hablado y caminado, que me tendí al lado
de tu sombra y de tu fantasma,
y por lo tanto,
ya no me queda sino ser fantasma
entre los fantasmas y cien veces más sombra
que la sombra que siempre pasea alegremente
por el cuadrante solar de tu vida.

Versión de Francisco de la Huerta

Despertares

Es extraño despertarse a veces en plena noche.
En pleno sueño alguien toca la puerta
y en la extraordinaria ciudad de medianoche
de medio-sueño de medio-recuerdo
las puertas de los zaguanes retumban
con estrépito de calle en calle

Quién es ese visitante nocturno de rostro desconocido,
qué viene a buscar, qué espía.
Es un mendigo que pide pan y albergue
es un ladrón, es un pájaro,
es un reflejo de nosotros mismos en el hielo.
Quién vuelve de un abismo de transparencia
e intenta volver a entrar en nosotros.

Él se da cuenta que hemos cambiado
que la llave ya no puede abrir la cerradura
de la puerta misteriosa de los cuerpos.
Aunque sólo hayan pasado segundos desde que nos dejó
en el momento inquietante en que se apaga la luz

¿Qué sucede entonces?
¿Dónde deambula? ¿Sufre?
¿Es ése el origen de los fantasmas?
¿El origen de los sueños?
¿El nacimiento de los recuerdos?

No toques nunca a mi puerta visitante.
No hay sitio en mi casa ni en mi corazón.
Para las antiguas imágenes de mí mismo
tal vez me reconozcas.
Yo no sabría ya reconocerte.

Versión de Jorge Fernández

Identidad de las imágenes

Lucho furiosamente contra animales y botellas
Desde hace poco tiempo quizá diez horas una después de otra
La hermosa nadadora que tenía miedo del coral esta mañana se despierta
El coral coronado de acebo llama a su puerta
¡Ah! otra vez el carbón siempre el carbón
Te conjuro carbón genio tutelar del sueño y de mi soledad

déjame déjame seguir hablando de la hermosa nadadora
que tenía miedo del coral
No dictamines más sobre este tema seductor de mis sueños
La hermosa nadadora descansaba en un lecho de encajes y de pájaros
Los vestidos sobre una silla al pie del lecho iluminados por los fulgores
los últimos fulgores del carbón
Llegado éste de las profundidades del cielo de la tierra y del mar
estaba orgulloso de su pico de coral y de sus grandes alas de crespón
Durante toda la noche él había seguido divergentes entierros hacia cementerios suburbanos
Había asistido a bailes en las embajadas y dejado su rastro en una hoja de helecho de los vestidos de raso blanco
Se había erguido terrible en la proa de los navíos y los navíos no habían vuelto
Ahora agazapado en la chimenea acechaba el despertar de la espuma y el canto de las marmitas
Su paso resonante había turbado el silencio de las noches en las calles de adoquines sonoros
Carbón sonoro carbón amo del sueño carbón
Ah dime ¿dónde está la hermosa nadadora que tenía miedo del coral?
Pero precisamente la nadadora se ha vuelto a dormir
Y me quedo frente a frente con el fuego y me quedaré toda la noche para
interrogar al carbón con alas de tiniebla que insiste
en proyectar sobre mi camino monótono la sombra
de su humareda y el reflejo terrible de sus brasas
Carbón sonoro carbón despiadado carbón.

De"Corps et Biens" Versión de Aldo Pellegrini

SOBRE ROBERT DESNOS

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ABRIR UN ESQUELETO adrián campillay

2010-03-11T13:51:00.003Z

Fotografía: adrián campillay

1.

No signo tu piel
para nombrar la rosa de su vestidura,
sino para rajar su armadura.

Anochece en estrella de mi negra edad,
su flor está torcida,
y al tocar la tierra pétalo volador:
piedra será, porque piedra ha sido,
por su aro se puede
entrar
en la oscuridad.

2.

Camino sobre la hoja de afeitar

con la vida a dos manos.
en el ojo un recuerdo de tu olor

ve más allá.

un hilo de sangre

baja por la muñeca
de apretar
cada pétalo.

3.

Abro el esqueleto de la soledad.
La mañana me despeina cada sentido.
Por las veredas pasan los niños
con sus ronqueras de saltar, casi tibios.

Aún cuando me encuentro
tendido sobre la cama,
todavía huesos flacos
botellas vacías,
abro el esqueleto.

El resto del día es sólo un intento.

4.

¿y por qué somos

mariposas nocturnas

que aún en la oscuridad

no pierden la gracia del vuelo?

¿y por qué tanto temor

nos sacude las almas

de quienes no hemos sido?

Mi amor siembra en las alcobas

cosas de gritos.

5.

Un hombre no puede salir
de la habitación
sin su vida,

tendida aún sobre la cama
todavía
huesos flacos
botellas vacías.

Hacía el baño frío.

Sencillamente no puede morir
mientras se enamora.

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LA PIEDRA DE LA LOCURA / poesía chilena

2009-12-07T15:06:00.006Z

TEXTOS PUBLICADOS EN LA BIBLIOTECA DEL BLOG ahoraloentiendotodo DEL POETA ADRIAN SALAS.

CARLOS HERNÁNDEZ (Chile)
RIMA CONTRA RIMA

La rima cansa y aburre
unos cantan otros sudan
nada se me ocurre
ni la animita o la santa ayudan.

hay ideas y opiniones, ningún entendimiento
otros no se espantan ni se urgen
mas, no faltan los que en cualquier momento
con discursos nuevos surgen.

La rima aburre tanta rima
y si bien no se utiliza; encima
viene un señor de grises aspavientos
a decir que si no rima se lo lleva el viento.

PATRICIO SEREY (Chile)
TAMBIÉN ESCRIBO

No pienso en mí cuando escribo
De corto o largo o aliento,
más bien ahogado
Tampoco pienso en el gusano
Ni en mi vecina tetona
Que se asoma cada vez
Que llego pasado una hora decente
Tampoco pienso en poetas
O escritores
En alguna obra concreta
Soy más bien un tipo eclético
Me acomodo
Tomo lo que me conviene
(que puede ser todo lo anterior)
No crean que no tengo opinión
La tengo, pero me la guardo
No sé quién soy en realidad
Pero tampoco sé quiénes son ustedes
Cuando hablo de ustedes
No se me viene ningún rostro a la mente
Mi mente está generalmente ocupada
En ideas que dan vueltas como un
Montón de calzoncillos en una lavadora.
A veces pienso en mis órganos
Si estarán sanos o necesitan
Un buen aseo, una pasadita de plumero
En el fondo sólo escribo. Alguien
Respondió a esta pregunta con un "porque sí",
O porque es la única manera de estar vivo
Buena respuesta para desatar tronaduras o salir
del paso
Pero el tema, creo, es más profundo que eso
No ser un pajarito
(y esto no es metáfora es más bien eufemismo)
O tal vez sí, por lo libre digo
Libre en estos tiempos
Nadie usa esta palabra sin esbozar una
Sonrisa irónica, o eructar y terminar cgagándose
De la risa
Quizá muy joven para saber por qué
Quizá muy viejo para cuestionárselo
El tema es que yo también escribo
Cuando puedo y, cuando no, también escribo.

CAMILO MURÓ (Chile)
NADA DE LA TREMENDA BOCANADA

Nada aun tiene forma en lo escrito
como nada en la opereta satírica
que el tiempo maneja en nosotros.

Abastecer de colisas el territorio puede no ser más
que un impulso sobre la potestad
que siguiendo el emigrar desesperado
se aferra duro a los alambres
con la decisión
de que huya su pequeño
ya tremendamente agotado.

A ningún guerrero de estos,
los dotados con el dedo del cesar
se les incinerará sobre la embarcación al siempre jamás

Esta tarea en su fin
la tachará solamente la maestra
junto al bobalicón dé las trenzas laureadas.

Este fin en su premonición
abandonará, como se puede ver
la empresa del hedor
con su gran patrón de fundo alborotado

(Este torpe guerrero aposentado sobre la barca
será inútil como la forma de sus escritos).

En la hervidura de su asiento
la maestría taciturna resolverá
con la sangría de su pluma de ganso
el devenir que calibre sin idioteces /
la palabra de tanto transeúnte.

y ellos como letras desesperadas
cada vez mas ciegas
resumirán sobre el papel
la peste de sus caudillos
bajo el dictado fétido de sus psiquis.

un desasosiego en definitiva
arrebatado por no poder hacerlo
ni tragar en el respiro nada
de la tremenda bocanada.

......

Textos públicado en la revista La Piedra De La Locura
edición verano del 2006/ Nº 7

Siempre traigo a mi padre en los poemas / por ROBERTO THEMIS SPERONI

2009-11-10T16:14:00.001Z

Fotografía: adrián campillay

Siempre traigo a mi padre en los poemas,
en las preguntas que la lengua oculta
debajo de las cosas.
Yo lo traigo
como una flor verbal, como un extenso
y profético cuero. El era un hombre
gigantesco. Su mano era un escudo,
su palabra nacía de la tierra;
sus ojos de sal negra escudriñaban,
se arqueaban como gatos, acudían
a los sitios de amor, a los forrajes,
vagaban por el agua, se afilaban
en el viento nocturno, discutían
con el ojal dorado del otoño,
con la cruz saludable de la hierba.

Mucha gente ha quedado en el camino
esperando a mi padre, mucha gente.
Diariamente los veo acurrucados,
lamentables de miel, rotos de abrigo,
alargando los dedos en el aire
de una guitarra trágica. Los años
la leche de una higuera de piel negra,
los va quemando, los retuerce, aúlla
adentro de sus huesos. Las arañas
hacen con ellos liquidas escobas,
cajas para zapatos, alfabetos
de letra cancerosa; son iguales
a delicados monstruos, a corpiños
de arena para el pecho de un infante:
son mis hermanos, hijos de aquel hombre
ceniciento de rosas protectoras.

Mi padre era el país. Su ceño hervía
con fuego occipital. De su garganta
caían los membrillos y la lluvia.
Y cuando estaba solo, como ahora,
el trigo se ponía un sol de luto,
y el tabaco bajaba de los astros
para justificar su extraño frío.

La gente que lo espera, las abejas,
el maestro rural, las herraduras,
la pródiga vejez de las anguilas,
los silos, el abismo de las aves,
el caballo frontal de la memoria,
no quieren alejarse de su rostro,
del polvo azul que sube por sus sienes.

Hacen bien. El hierro, si florece,
logra estrechar el corazón, la sangre,
el vientre de la luz.
Para saberlo,
va mi padre final pisando estrellas.
Viene de la razón. Entre sus brazos,
hay gaviotas y ruedas cardinales.

Poema 1 de “Padre final”, libro que se terminó de imprimir el 28 de noviembre de 1964. “Padre final” es el último libro de poemas publicado por Speroni en vida. Le antecedieron: Habitante único, 1945; Gavilla de tiempo, 1948; Tentativa en la luz, 1951; Tatuaje en el viento, 1958; El poeta en el hueso del invierno, 1963 y Paciencia por la muerte, 1963.

ROBERTO THEMIS SPERONI

PADRE FINAL

CITY BELL

1964

FUENTE: poesía city bell (de José María Pollaoro)

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Bob Dylan - Hurricane

2009-10-25T17:12:00.001Z

Bob Dylan - Hurricane

Disparos de pistola resuenan en la noche en el bar
Llega Patty Valentine desde el piso de arriba
Ve al encargado en un charco de sangre
Grita: “¡Dios mío, los han matado a todos!”
Aquí viene la historia del Huracán.
El hombre al que las autoridades culparon
De algo que nunca hizo
Lo pusieron en una celda de prisión, pero él pudo haber sido
el campeón del mundo.

Tres cuerpos allí tirados Patty ve
a otro hombre llamado Bello, andando por allí misteriosamente
“yo no lo hice”, dice él y levanta las manos
“estaba solamente robando la caja, espero que me comprendan
los vi irse” dice, y se detiene
“uno de nosotros mejor llama a la poli" y ellos entran en escena con sus luces rojas centelleando en la caliente noche de New Jersey.

Mientras tanto, muy lejos, en otra parte de la ciudad
Rubin Carter y un par de amigos van conduciendo por allí
El contendiente número uno para la corona de los pesos medios
No tenía ni idea de la clase de mierda que le iba a caer
Cuando un poli lo empujó a un lado del camino
Como la vez anterior y la vez anterior a esa
En Paterson así es como son las cosas
Si eres negro es mejor que no salgas a la calle
A menos que quieras caldear el ambiente.

Alfred Bello tenía un socio y éste tenía un soplo para la pasma
El y Arthur Dexter Bradley habían salido para merodear
Dijo: “Vi a dos hombres huyendo, parecían pesos medios
Saltaron a un auto blanco con matrícula de otro estado”
Y la Srta. Patty Valentine simplemente asintió con la cabeza
El poli dijo: “Esperen un momento muchachos, este todavía no está muerto”
Así que lo llevaron al hospital
Y aunque este hombre apenas podía ver
Le dijeron que él podía identificar a los culpables.

Cuatro de la mañana y traen arrastrando a Rubin
Lo traen al hospital y lo llevan escaleras arriba
El hombre herido lo mira a través de su ojo moribundo
Dice: “¿Para qué lo traen?, este no es el tipo”
Sí, esta es la historia de Huracán
El hombre al que las autoridades culparon
De algo que nunca hizo
Lo pusieron en una celda de prisión, pero él pudo haber sido
El campeón del mundo.

Cuatro meses después, los ghettos están ardiendo
Rubin está en Sudamérica, peleando por su nombre
Mientras Arthur Dexter Bradley todavía está en el negocio del robo
Y la pasma le está apretando, buscan a alguien a quién culpar
“¿Recuerdas aquél asesinato en el bar?”
“¿Recuerdas que dijiste haber visto el coche en la huída?”
“¿Piensas que te gustaría jugar a la pelota con la ley?”
“¿Crees que pudo haber sido aquél boxeador el que viste huir aquella noche?”
“No olvides que eres blanco”

Arthur Dexter Bradley dijo: “Realmente no estoy seguro”
“Los polis dijeron: “A un pobre chico como tu le vendría muy bien una oportunidad”
Te tenemos por el trabajo del Motel y estamos hablando con tu amigo Bello
No querrás volver a la cárcel, así que sé buen chico
Le harás un favor a la sociedad
El hijo de puta es bravo y se pone más bravo
Queremos moverle el culo
Queremos clavarle este triple asesinato a él
El no es “Gentleman Jim”.

Rubin podía noquear a un hombre con un solo golpe
Pero a él no le gustó hablar mucho de eso
“Es mi trabajo”, decía, “y lo hago por dinero
Y en cuanto termino en seguida me pongo en marcha
A un paraíso donde fluye la corriente y las truchas y el aire es delicioso
Y doy un paseo a caballo por el campo”
Pero entonces lo llevaron a la cárcel
Donde intentan trasformar un hombre en un ratón.

Todas las cartas de Rubin estaban marcadas de antemano
El juicio fue un circo de cerdos, él nunca tuvo una oportunidad
El juez hizo aparecer a los testigos de Rubin como borrachines de los bajos fondos
Para la gente blanca que miraba él era un vago revolucionario
Y para la gente de color él era solamente un negro loco
Nadie dudó de que él había apretado el gatillo
Y aunque no pudieron presentar el arma
El D. A. (Fiscal del distrito) dijo que él era el autor del hecho
Y el jurado de blancos estuvo de acuerdo.

Rubin Carter fue falsamente enjuiciado
El crimen fue asesinato en primer grado, ¿adivinan quién testificó?
Bello y Bradley y los dos mintieron descaradamente
Y los periódicos, siguieron todos la corriente
¿Cómo puede la vida de un hombre como ese estar en la palma de la mano de algún truhán?
Verlo tan obviamente entrampado
No puedo evitar avergonzarme de vivir en un país
Donde la justicia es un juego.

Ahora todos los criminales con sus trajes y corbatas
Están libres para beber martinis y mirar el amanecer
Mientras Rubin se sienta como Buda en una celda de diez pies
Un hombre inocente en un infierno viviente
Esa es la historia de el Huracán
Pero no terminará hasta que limpien su nombre
Y le devuelvan el tiempo que ha cumplido
Lo pusieron en la celda de una prisión, pero una vez pudo haber sido
El campeón del mundo.

(Letra y música: Bob Dylan)

SIN ENCONTRAR LUGAR PARA LOS PAJAROS / muerte del poeta José Campus

2009-10-06T16:46:00.006Z

Hace 10 días la muerte sorprendió al poeta y dramaturgo José Campus, "Pepe", como le gustaba lo nombraran sus amigos pero sobre eso, sobre su muerte, no tengo nada que decir. Prefiero más bien este poema que escribí cuando todavia su voz se mezclaba con las calles y los bares en donde nos hicimos hermanos.

José Campus Deleuchi (enero 1930 / septiembre 2009)

Fotografía: Diario de Cuyo

en el reverso de la luna escribe Campus

luz sobre sin luz
le ha caído un niño en la mano vieja
de donde han salido a caminar
sin destino
sus versos

como quien busca en la casa vacía

el juguete escondido hace mucho tiempo.

adrián campillay

("Libro de Mar" / San Juan. LA PIEDRA EN LA HONDA, 2005)

SOBRE JOSÉ CAMPUS

POEMAS DE JOSÉ CAMPUS

MÁS TEXTOS DE JOSÉ CAMPUS

...

Del libro: LAS FLORES SECRETAS / por adrián campillay

2009-09-16T15:48:00.005Z

Dibujo: adrián campillay

CONSPIRACIÓN

existe una terrible
conspiración
destinada
a evitar
el pleno ejercicio
de la vida y la muerte
de cada persona;
un hilo
eléctrico
en las cabezas
y en la piel cuervos de gas.

desde todos los rincones
se oyen voces
atrapadas
en el vientre
de las máquinas
del imperio.

amigos míos ¿qué harán?
¿qué haremos?

¿de qué país sin ojos
volveremos
para ver
dentro
de nuestras celdas personales
sin llorar una lágrima
que nos mate?

¿qué sombras nos seguirán
a lo largo de la noche y el día
de nuestros corazones amargos?

¿qué luz qué amor
qué amantes nos darán la vida?

la vida es inevitable.

sólo así
el animal desespera
arde
humedece
se tuerce en su abismo
y ríe hacia atrás

con la mitad de una boca.

pero existe una terrible
conspiración
destinada
a evitar
el pleno ejercicio
de ese acto

una banda
de sordos, ciegos,
¡imbéciles animales!

y lo cierto es que

ya no tenemos esperanza
ni dios
ni paz
ni somos poetas.

¿con qué daga
de pájaros
abrirán el estómago
de los días?

¿o arrastrarán
ese cadáver personal,
durante todos
los días miserables
a lo largo del hospital
a través del muro
hacia un lugar común
y desierto?

acaso deberíamos soñar
otro sueño
y otra música
debería surgir
de esta herida abierta.

una flor secreta seguirá
a cada palabra
desgarrada
y en cada crimen:
una profunda soledad
se desliza
sobre los parques

sobre la sed

sobre la sombra

sobre los hijos del sur.

no hay miedo en la ciudad.

ni vértigo.
ni tiempo para odiar.

es una gran mentira el aire
y el dios de neón.

¿qué harán?
¿qué haremos?

¿desde qué azotea interminable
arrojaremos
el cadáver del siglo?
el cadáver,

el triste ser.

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PROYECTO VACAS: "A la mamá de Galtieri"

2009-09-15T16:33:00.008Z

PROYECTO VACAS (Rock and Poe del Desierto):

Alberto Roman: textos y voces

Adrián Campillay: textos, voces y máquinas

Leonardo Almazán: guitarra y máquinas

Bruno Bustamante: guitarra y máquinas

Ernesto De Vera: maquinas y sonido (drums master)

La MUSICA compuesta por PROYECTO VACAS.

ANIMACION DIGITAL Y EDICION DE VIDEO: Adrián campillay.

CAMARAS: Alberto Román, Claudio Campillay, Adrián Campillay.

DIBUJOS: Silvio Campillay, Mariela Moreno.

ALICIA DOMÉ (Argentina residente en España)

2009-09-07T15:51:00.004Z

La autora en Carcasone (2008)

Once - Haití

Luciérnagas atrapadas duermen
caídas a las tablas, caballetes.
Hebillas, moños, ataduras.
Peines, lupas, pañuelitos.
Fosforecen las medias, este frío,
encendedores atardecen apilados.

Relojes timbran,
silban, chicharran sus
horarios de despertar en otro
trópico hemisférico Norte.
Esferas cuadrilongas, pulseras, linternitas,
sahumerios del amor, la envidia

tu
encuentro
velas rojas y negras.
Las vírgenes pasadas por alto.

Esta caliente pobreza ilumina tus ojos tan Haití.
Sombreo, besuqueo,
celebro cuanto objeto.
Fosforecen callejeras las locas nalgas de Once.

viento en proa

Se hundía y nave.
Un día,
dos más,
tantos otros más.
Oleaba.

El sonido de palabras (suyo-mío),
armónico
rompiendo en la orilla de mi pollera
- volados.

Idos,
un día, hun - didos
al escuchar mis velas,
lo barco.

Disloca la felicidad sus múltiplos : las risas
un siempre breve
anatómico naufragio que inaugura y hunde
capitán
toda consecuencia:
este amor,
sal / muera.

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Muestra del pintor chileno Felipe Christensen Flekcha: CENSURADA EN COQUIMBO

2009-08-28T22:25:00.010Z

DESPOJO33 proyek

EL REVERSO DE UNO DE LOS CUADROS CENSURADOS, tal cual quisieran exponerlos los directivos de la Galería BAUZA (La muestra se realizará de todas maneras en la puerta de la galería)

Con profunda indignación recibimos esta noticia, por medio de nuestro amigo el poeta Javier del Cerro. CENSURADA EXPOSICIÓN DEL PINTOR FELIPE CHRISTENSEN FLEKCHA, EN COQUIMBO, POR LA DIRECTORA DE LA GALERIA BAUZA DEL BARRIO INGLÉS.

La muestra fue considerada, según expresiones textuales de Cloe Vallejos, Presidenta de ARTECO (Agrupación de Artistas Visuales de Coquimbo) como: "ANTIARTE Y VIOLENTA. AGRESIVA Y SANGUINOLENTA".

Ante este hecho inaudito los trabajos se expondrán en las afueras de la GALERIA BAUZA, ubicada en el Barrio Inglés de Coquimbo, en la calle Aldunate altura 800, HOY a partrir de las 20 hs. El hecho contará con el apoyo de poetas y músicos de Coquimbo y se espera que de todos aquellos quienes consideren que en este caso la única violenta e inmoral: ES LA CENSURA.

A continuación algunas de las obras en cuestión. Pueden verse en su totalidad en el siguiente vínculo: DESPOJO33 proyek

"Insoportable autocensura imposible"

"MATECIANURO" (O/T) 64,3 x 97,5 cms.
Ankud 2006

"¿Quién por aquí no acarrea uno? (O/T) 35 x 45,5 cms.

Temuko 2005

"Latinoamérica Cortándose las Venas" (O/T) 43,5 X 55 cms.
Ankud- Koquimbo 2006. De la serie: "Basta de Piedá"

“CON LAS PUPILAS ROTAS” (O/T y espejos) 57 x 38 cms. Temuko 2003
De la Serie: "Jordles Oine - Gñe Niegelay Mapu - Ojos Destrrados"

ver todas las obras

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